Дороги, ведущие в Эдем. Полное собрание рассказов (сборник)

Любите ли вы природу так, как люблю её я? (голосом Дорониной). Я люблю подслушивать тайные сны природы (голосом Свидригайлова у закрытой двери). Люблю подсматривать, как природа обнажается для меня одного, думая, что на неё никто не смотрит (шёпотом Актеона). Люблю проснуться на два часа раньше любимой и заботливо приготовить чашечку чая с мёдом. Романтично? Не спешите с выводами: чай не для любимой — для меня. Я тихо ставлю стул перед постелью, где спит любимая. Сажусь на него с чашечкой чая в руке. Нога на ногу, словно я на утренней террасе где-то в итальянском Ливорно. Прибой синевы, чайки летают, сладостно-медленно, словно пена моря…

Какой замечательный рассказ. Первая его часть пахнет имбирем и ванилью. Читая о том, как мальчик с бабушкой пекли рождественские пироги, я вспоминала как перед этим Новым годом решила, что не хочу дарить своим коллегам и знакомым всякую сувенирную ерунду и испекла печенья с пожеланиями внутри. Моя кухня больше чем на неделю превратилась в мастерскую деда Мороза. И две недели в ней ещё сохранялся сильный аромат корицы, ванили и гвоздики. Два полных дня ушло на выпечку печенюшек (получилось почти 150 штук), а потом ещё неделю я разукрашивала печеньки. Накупила кондитерские карандаши и всякие обсыпки и разрисовывала каждую печенюшку.…

Что мы делаем прежде всего, придя домой зимним морозным днем? Включаем чайник ( не телевизор и не компьютер)! И именно в предновогодние дни хочется к чаю чего-то ароматного, домашнего, волшебного. Oh my, it’s fruitcake weather! Восклицала милая тетушка Трумена Капоте, глядя в окно. Свои воспоминания писателя об одном Рождестве писатель изложил в одноименной книге. Эта небольшая повесть состоит вся из запахов и вкусов. Морозная елка, поднимающееся тесто, мандарины в пакете, ваниль и засахаренные вишни, жареные орешки и кленовый сироп. Обильное слюноотделение во время чтения заставили меня порыться в Интернете и найти рецепт того самого…

Долгое время у меня не складывались отношения с короткой прозой. Мне было тесно в рамках коротких историй, не хватало времени на то, чтобы их эмоционально проживать. Я вообще внутренне очень медлительный, неповоротливый человек, только внешне, в тех рамках, которые диктуют обстоятельства, приходится быть быстрой, решительной, но при этом я постоянно нахожусь вне зоны комфорта. Но вдруг я встретила автора, каждый рассказ которого переворачивал, причинял боль, лечил и перекраивал меня по несколько раз за те несколько страниц, которые он длился. Это как с сумкой Гермионы - внутри она больше, чем снаружи и в ней есть всё, абсолютно всё, что…

Старуха, обыкновенная, морщинка на теле общества. Чего нахохлился-то? "Есть в старости нечто людское", с улыбкой сказал антрополог. И растворился в океане голов, словно средство от ноющей боли. — Ничего я не хохлился! Интерес натуралиста. Заметки кручу на полях, исписывая страницы. Она ведь падает ниц, эта старуха. И точно чего-то боится, "22:05" поздно для алкоголя. — Эмпатия есть у меня, мне понятно людское горе. Почему же страх вьётся лозой? А ритм сердца такой ломаный? Я пишу не для вас, не премий ради, не ради наград, интерес у меня понятный. К психологу нынче сложно попасть, а мозги лечить как-то надо. — Старуха кормит собак, покупает…