Я исповедуюсь

Ассоциации к любимым персонажам. Дама с собачкой. Анна Сергеевна. Встречаешь её и забываешь их. Изменение пути. Смотришь на окно её дома сквозь забор. Ариадна. Вслед за женщиной и пустотой. Анюта. Авторская нежность. Четыре кусочка сахара. Чулки и их следы на ногах. Исчезнувшая. Супер-Эми. Напротив одиночества. Характер на бумаге. Коллекционер. Миранда. Треск хрупкости. Юбка в пыли. Запах сырости. Волхв. Жюли. Жестокость. Ветер играет платьем. Надежда. Остров и солнце. Игра волн. Любовница французского лейтенанта. Сара. Черное платье под серым небом. Колени на влажной земле. Против всех. Чтец. Ханна. Контраст ощущения между листком бумаги и…

Живу в Барселоне и немного предвзято отношусь к каталанцам, уж больно они заносчивы и считают себя самыми самыми (но если поразмыслить, то все нации в большей или меньшей степени считают себя уникальными и на голову выше остальных). Узнала о книге и посмеялась, мол да чё они муг там такого написать...откуда возьмут ариадну нить повествования. И решилась....читала вечерами и была поражена, была просто раздавлена своими предвзятыми суждениями и неправотой по отношению к писателю и его нации. читала под музыку, та которая сопровождает всё произведение. И оно, буквально впилось в меня, в мои мысли.... специально ехала в тот или иной район…

Читаю о трепетном отношении к скрипке и вспоминаю историю о неожиданно трезвом соседе, накануне праздника попросившем у нас гитару. Когда поставили мысленно крест на инструменте, появился сосед в нижнем белье и обычном состоянии. То, что раньше было гитарой, держалось только на струнах. "Гости не хотели расходиться- пришлось разогнать"- так объяснил случившееся...

Сара. Мои слёзы вновь коснулись смычка. Ветрам быть и туманам не скрыться. Сара, ты безумно любила меня, А я - трус, не смог (не могу и сейчас) проститься. Сара, любимая, я так одинок. Огни все потухли, замолкли все зяблики. Прости меня, Сара, я не смог. И ливень залил тебя, словно садовые яблоки. Сара. Твой портрет сквозь слёзы смотрится, как океан. Скрипка воет, кричит, но прекраснее снов. Кажется мой экзамен жизни с тобой не сдан. И к новому, Сара, я ещё не готов. Эта скрипка рвет струны, жизни, сердца. Футляр древний, как время, по грифель в крови. Пальцы жжет, и забытые тайны отца Подпирают запретную дверь Бороды. Сара. Моё время все…

Хочу вам признаться: я не железный, не каменный. Обычный мальчишка, воспитанный нервозной матерью. Дома мне грустно сидеть, топаю по асфальту, покрытому шрамами. Во мне лишь толика ярости. И распускать кулаки - не мой стиль, я больше люблю разговаривать. — Сколько же психологии перелопатил! Мозг - это я, мозг - это неприятель. Солнечный день, а тучи сгущаются; у меня всё есть, а чувство, будто меня ведут в газовую камеру. Решил взять алую тряпку, вышел ночью на улицу, чтоб приманить всевозможные страхи. (а теперь делаю эту запись) — Тьма, медно-красная луна. Пустынный и унылый двор, звонит уличный телефон; (такие уже не работают) Кинг, это…