Вино из одуванчиков

Несколько раз я заставляла себя прочесть эту книгу, и несколько раз не могла продвинутся дальше 30-той страницы. Вязкая, тягучая, невообразимо скучная книга. Читаешь - и с каждой строчкой уговариваешь себя прочесть еще одну,вдруг вот сейчас, станет интересно. Но нет. Не станет.

Все-таки, все гениальное- просто. Как просто, оказывается, жить счастливым. Потому, что на улице лето, потому что можно сидеть вечером на веранде в кругу семьи, потому, что есть люди, которые видят мир также, как ты. Как просто любить и быть любимым, не задумываясь о возрасте, общественном положении и мнении окружающих. Как просто быть лучшим поваром, и как легко потерять умение, пытаясь все упорядочить и систематизировать. Машина счастья- это мы сами, наша жизнь, состоящая из множества ничем не примечательных в мировом масштабе событий, которые почему-то осели в памяти. Давайте будем счастливы, просто потому, что мы есть, ведь это так просто

Вообще я не люблю Брэдбери: не мой автор - но "Вино из одуванчиков" оставило после прочтения легкое и приятное впечатление. Сюжет книги не особо тронул, заинтересовал, мне понравился образный язык. Благодаря ему во время прочтения я волей-неволей отрывалась от "Вина из одуваничиков", т.к. вспоминались мои собственные летние каникулы. Так что хочется сказать спасибо Брэдбери за книгу о моем детстве

Просто фантастическая книга! Читая ее, воображение рисовало такие яркие картины, что аж дух захватывало! Настолько насыщенные краски и живые описания! А ведь это всего лишь лето двенадцатилетнего мальчишки… Всего лишь три месяца из его жизни, Три месяца лета, каждый день которого наполнен настолько ясными событиями, виновником или свидетелем которых он стал, что они отложатся в памяти на всю жизнь. Дуг открыл для себя многое: сначала то, что он живой. Эта новость окрылила, переполнила счастьем… А потом он понял, осознал, что все живое рано или поздно умирает. Ничто не вечно… И он тоже когда-нибудь умрет. Как обухом по голове… Но он умный мальчик. До чего-то дошел сам, в чем-то помогли разобраться друзья. В жизни много событий, да, в конце смерть, но она не страшна. Она естественна……

У каждого из нас есть свой Гринтаун. Время, когда нам было по двенадцать лет. И когда каждый летний день казался до краев наполненным чудесами. Книга - настроение. Книга – воспоминание. Книга – метафора. Такой вот концентрат летних радостей и печалей. Развести в холодной воде – и пить маленькими глотками в самый изнуряющий зной. Или наоборот, разбавить кипятком – и согреваться морозной зимой.

Снова лето, снова перечитывала Брэдбери. На этот раз у «Вина из одуванчиков» какой-то сладко- грустный вкус.

Поначалу обращает на себя внимание простой, если не сказать, упрощенный язык повествования. Он не доставляет, честно говоря, никакого эстетического удовольствия. Однако постепенно переходишь на уровень детского мышления, вспоминаешь свои детские мечты и мысли, смешные истории. И взрослая эстетика уже не важна. Детство описывается не красивыми словами, а ощущениями и образами. Сильнее всего врезалась в память история с бутылками для больного Дугласа. Всплыла где-то из глубин моего мира несбыточная мечта о сказке, в которой добрый волшебник преподносит мне в дар сосуд с воздухом тумана и северного сияния - как раз то, чего мне не хватало, чтобы ощутить всю прелесть Жизни и свою силу Жить.

"Вино из одуванчиков" - очень странная книга о детстве. В том смысле, что с одной стороны она такая светлая и добрая, полная выдумок и всяких мелочей. А с другой стороны - она совсем и не детская: ее не понять, если читать в детстве. И она - такой замечательный модерн, в котором если что-то и происходит, то остается двадцать пятым кадром.

Наверное, если прочесть эту книгу в детстве, то не оценишь ее по достоинству. Детство должно пройти, должна остаться ностальгия. У меня эта книга вызвала легкую, светлую грусть: лето, жара, высоченная трава, одуванчики, теннисные туфли. Все это есть и сейчас, но взгляд уже не тот. Детство прошло. Воистину: куда уходит детство, в какие города?

Лето, газонокосилка, дедушка, 2 брата, машина счастья, разочарование, открытие, старушки на зеленой машине, душегуб, мадам таро, кража, машина времени, полковник фрилей, любовь старой и юного, старьевщик, болезнь дуга, волшебные бутылки, роза с порядком, стрепня бабушки, все в обратном порядке, как часы с кукушкой

Лето проходит. А в 12 лето не проходит никогда. Детские воспоминания словно те же бутылки с вином из одуванчиков - никогда не поздно их открыть и всегда точно знаешь, что сможешь рассчитывать на капельку солнца, радости и детской непосредсвенности. И если "451° по Фаренгейту" - антиутопия, то эта книга - самая настоящая утопия. Так вот совпало, что сейчас, когда я пишу это - тоже конец лета..