Дни между станциями

Стилизация - это непростой и требующий отдельного искусства прием. Мало кто даже из маститых писателей хорош в этом. Еще более грустный результат можно получить - если стилизовать свое произведение под маститого писателя. И, к сожалению, открывая эту книгу, мы сталкиваемся с довольно-таки неудачным опытом стилизации под «Сто лет одиночества» Габриэля Гарсиа Маркеса Давайте я попробую рассказать вам, почему этот опыт оказался неудачным.

Во-первых, надо понимать, что произведение полностью вторично. Разумеется, в первую очередь вторичен стиль. Подозревая, что в этом есть часть вины переводчика, я залезла в отрывки романа, доступные на Амазоне на языке оригинала и с прискорбием вынуждена была признать, что переводчик скорее попытался (тщетно) облагородить произведение. На самом деле…

Эриксон написал роман о....о чём? О Мишеле, который мечется между обрывками памяти и не помнит себя и своего прошлого. Но в действительности ли он главный персонаж, а не Лорен, которая положила свою жизнь на алтарь самоотречения? Или, может быть, Адольф Сарр, который снимает уникальный фильм на протяжении множества лет и никак его не закончит?

Я давно не встречала таких необычных текстов и я настолько погрузилась в эту особенность, что так и не поняла, о чём эта книга. Её повествование не льётся одной непрерывной волной, а падает градом на читателя. Мне понравился язык изложения и чёткость красок, было приятно проводить время за чтением, но при этом не было понятно абсолютно ничего. Картинки сменяли одна другую и приходилось потрудиться, чтобы выискать нить, связывающую их. Порой это…

Книга - сновидение. Когда тебе кажется, что все настолько реально и достоверно, в следующую секунду происходят странные вещи, которые убеждают, что ты спишь, и снова ощущение реальности накатывает с головой. Так ты и качаешься на волнах реальности и сна, пытаясь осознать, чем же это все закончится. Очень и очень необычная манера письма. Временные рамки словно не существуют. Ты просто смотришь фильм наоборот, со вставками из другого фильма. По-началу сложно, но это же сон, быстро привыкаешь, потом наслаждаешься и перестаешь замечать ненормальности. Много всего здесь. Любовь, семья, предательство, поиск себя, проблема выбора, родители и дети. отношение к жизни. Все переплетено, скручено, связано одной большой нитью, собрано в большой такой клубок, который пытаешься распутать, шаг за…

Совершенно случайно наткнулась на эту книгу. Начиная читать, я не прочитать отзывы о ней, а из скудной аннотации мало что было понятно. Я не знала, о чем книга и что от нее ждать.

Книга меня не разочаровала. Как лодка плывет по течению реки, так и я плыла по страницам романа... Он уносил меня все дальше и дальше... От книги не хотелось отрываться и не хотелось, чтобы она заканчивалась.

Но есть свои особенности. Это не легкая книга. При ее чтении, я иногда забывалась и уходила в свои мысли, приходилось заново перечитывать станицы. Сюжет книги не такой уж и простой. Приходилось быть начеку, чтобы ничего не упустить и окончательно не запутаться в переплетении судеб. Я до конца не уверена, что все правильно поняла.

Не смотря на выше сказанное, книга безумно понравилась. Ее я буду перечитывать.…

Это не книга, это – сон! Не волшебный и окрыляющий, исцеляющий и заряжающий энергией. Нет. Тревожный, тяжёлый, лихорадочный, липкий и вязкий. Тот, после которого внезапно просыпаешься весь в испарине, сердце заходится в груди, а его нестройный ритм эхом гремит в ушах. И снилось мне, будто я пробираюсь вслед за главными героями, по пути наблюдая их приступы апатии, бессилия, те рутинные дни, которые выедали их волю к жизни; слежу за всеми судьбоносными перекрестками их жизней, за всеми необъяснимыми метаниями их мыслей и побуждений. И я добровольно подчинялась этому странному изматывающе-размеренному авторскому ритму.

Эта история и меня лишила сил, я просто теряюсь, не могу её оценить, не получается сочинить на неё рецензию. Я так и не уверена, добралась ли я до самой сути повествования,…

Сложный, но невероятно красивый роман. Запутанная история, ниточки которой читателю придётся соединять с превеликим трудом, особенно при первом прочтении, которое больше похоже на лучистый сон - мягкий свет, девушка, призывающая диких котов, полсотни велосипедистов, потерявшихся в тумане, таинственные пересечения судеб, мистика, ставшая привычной реальностью...

Было трудно. Стоило отвлечься, и я теряла нить, несколько абзацев бесцельно блуждая в лабиринте книги и ничего не понимая. Возвращалась обратно, перечитывала. Вздыхала с облегчением, уразумев, кем же приходятся друг другу персонажи, разделённые несколькими поколениями. Воздевала глаза к потолку, спрашивая: "Ну что же он этим хотел сказать?"

Но все сложности стоили потраченных трудов. Великолепный язык произведения просто покорил…

Мне понравился этот роман, состоящий, как кажется, из мозаики крошечных кадров-гештальтов: вот голубой лунный свет падает на лицо Адольфа, вот в темноте сверкают глаза кошек, пришедших на внутренний зов Лорен, вот – крупным планом - карие глаза и обиженно-обещающие губы Жанин, вот – в темноте у лестницы первые узнавающие прикосновения Мишеля, вот - солёная синева Виндо, вот – скрученный обрывок киноплёнки… Повествование – чистый литературный импрессионизм с его волнующим, временами очень пронзительным эмоциональным подтекстом полувоспоминаний, полубреда, полушепота, полуузнавания… Прихотливо извивающиеся сюжетные линии поначалу никак не хотят складываться в целое, создавая какой-то безумно-болезненный узор. Кажется, что всё это – какой-то фаталистический ночной бред, который лохмотьями…

Пока я читала "Дни между станциями", мне казалось, что минуты тянуться вечно. Каждая прочитанная глава становилась подвигом, словно я покорила вершину. А дочитав на меня и вовсе накатила усталость. Все, что произошло за последние пол дня после прочтения виделось в той же дымке, что и события в романе.

Мне было больно за героиню. Наверное, именно такой судьбы я и боюсь. Но вместе с тем, я упивалась ее страданиями. Это было что-то странное. И это что-то оставило какой-то непонятный след во мне.

P.S. Не лучший выбор читать эту книгу, если ваш жених в командировке.

 Он закрыл глаза в тот самый миг, когда за тысячи миль другой открыл глаза навстречу жизни без имени, со стертой памятью.

Возможно тогда началась эта история? Без конца и без края, без прошлого и без будущего? Просто по кругу: боль,любовь, он, она и еще он... Третий лишний, только непонятно, кто именно... Просто по кругу: песчаные бури, холодные зимы, синие ночи или это синие глаза? Просто дни счастья и несчастья тоже...

Книга-иллюзия, книга-загадка. И чем дальше в текст - тем всё иллюзорней смысл. И вот мне уже тоже  не помешала бы повязка на глаза, чтобы увидеть невидимое, чтобы связать прошлое и будущее. Но вот как же быть с настоящим?

Теперь лунные мосты были похоронены и забыты

Как это печально, когда свет, который ищешь всю жизнь,так и не найден, когда мечта теряет смысл, когда…