Отзывы о книге Пустоид

.книга с первых страниц вовлекает в сюрреалистический мир.среди отмеченных тегов для этой книги присутствует такой, как "крышеснос".так вот, это правда!страница за страницев автор переносит нас в такие дебри своего сознания, что по прочтении ты сидишь едва дыша.окончательно поняв, что я перелистнула последнюю страницу, пришла к выводу, что эта книга многое значит для автора.он вложил в неё частичку себя.она запредельная, не столько по литературным изыскам, сколько по размышлениям.каждый в ней находит в ней что-то о себе и для себя...вооружитесь атмосферой хаотичности и вперед, к чтению).

Иногда я смотрю на свои списки книг к прочтению и фильмов к просмотру и мне кажется, что временами мною завладевает злой демон, который добавляет туда полнейшую дичь и бред. Я могу вспомнить, как я узнала о большинстве книг, но откуда ЭТО взялось в моем поле зрения - без понятия. А ведь эта книга только на Лайвлибе висит с 2012-го, а на ридере - с 2013-го (попасть книге на ридер это вам не абы что, ей для этого нужно побороться с моей ленью, забывчивостью и непостоянством в интересах).

"Книга" - это я погорячилась. Тут нет ни сюжета, ни смысла, ни хотя бы авторского стиля, ну, если не считать постоянные упоминания половых органов. Это просто шизофазия бездарного в писательстве человека, и хотя иногда проскакивали интересные фразочки, я не уверена, что это не заслуга переводчика или вообще не цитирование кого-то другого. Обычно, если книга вызывает полное непонимание и отторжение, я думаю, что дело во мне, что я чего-то недопоняла, что не срезонировало с моим опытом. Но тут как-то сомнений не возникло.

Знаете, когда-то на просторах интернета я вычитала, что "Страх и ненависть в Лас-Вегасе" нужно смотреть, если хотя бы раз в жизни конкретно обдолбался, а то не поймешь. И про Кастанеду читала, что не покурив чего или не поев, ничего и пытаться читать. Мне кажется, за "Пустоид" не следует браться, если ты никогда не пил дешевый портвейн сразу после ширки, сидя при этом в обоссаных штанах, и чтоб на ногах уже некроз тканей. А тот как-то мимо.

М-да.

Собственно, на этом можно было бы рецензию и заканчивать. "М-да" - этим сказано все: неприятное удивление от текста, автора, любителей данного направления в литературе. Все-таки я предпочитаю думать, что литература - это искусство, а данное "произведение" - издевательство надо мной и моей физиологией. Пожалуй, самое приличное в этом наркоманском наборе слов

Синяя задница неба пускает ветры фарфоровых облаков

Все остальное - это 90 страниц рукоблудия, блевотины, гениталий и прыщей, людей, сраниваемых с последними, и методики их "выдавливания". Бррр, меня мутит.

Мне хотелось оставить их обнаженными и беззащитными, бросить их на произвол судьбы - эти листы бумаги, которые были оправой для чего-то еще, странные драгоценности, грязные ночные снимки, которые оживают, когда ты заглядываешь внутрь. Вот чего мне хотелось. Я очень надеюсь, что для вас они что-то значат. Я по-прежнему хочу, чтобы они что-то значили - что-нибудь сильное и глубокое.

Именно это сам автор написал в послесловии об оформлении и издании книги. А книга и в самом деле сильно хочет что-то значить, но не значит ничего. Конечно, можно притянуть за уши какой-то смысл, найти подтверждения в тексте, усердно цитировать и доказывать недоказуемое.. Но смысла нет. Книга - лишь как желание быть написанной, вот и все.

Иногда стоит читать подобное. Нет, не потому, что "плохая литература подчеркивает наличие хорошей", - вовсе нет. Это слишком уж приевшееся и высокопарное утверждение. Стоит читать, но и не потому, что "эволюция в разнообразии", - опять же слишком заносчиво. Нет. Такая литература подходит, если нужно скоротать часок-другой. И не тогда, когда куда-то едешь для ускорения однообразного пути, и не когда чего-то ждешь (своей очереди, например). А тогда, и именно тогда, когда никуда не стремишься и ничего не ждешь, ни о чем не думаешь, время стоит, шторы задернуты, чтоб не видеть однообразное неменяющееся небо, ничего не болит, мыслей нет и ни от чего не нужно отвлечься. Это просто аккомпанемент застою - бессмысленное повествование без сюжета - набор слов, действий и образов, связанных как во сне:

видишь некое существо, осознавая его как себя (сходство даже не важно) и ощущаешь все его действия и мысли, как свои действия и мысли; но также ты - тот, кто наблюдает за ним, смотрит со стороны; но еще ты - тот, кто поворачивает ручку или поднимает занавес, чтобы почувствовать некую сущность тебя, наблюдающую за тобой же, чувствующим и действующим, как ты сам, только чуть более абсурдно. Есть и четвертый ты - тот, который находится в реальности и спит, и видит этот самый сон. Кажется уже через чур, но ведь есть и пятый - тот, чье сознание отделилось и от тебя реального (спящего) и от предыдущих трех (открывающего, ведущего и ведомого). Этот пятый - осознает реального спящего - его позу: положение рук и ног (неудобное, кстати, иначе бы пятый не отделился), он помнит, кто ты и где ты есть, хоть и спишь, и врисовывает тебя спящего в интерьер и канву твоей жизни, но также знает и про сон. И все эти пятеро в пустоте, бездеятельности.

Бесконечность бесконечна. До тех пор, пока не произойдет что-то вовне. Что-то, что привлечет внимание, подвигнет на действие. До того момента, как новое явление не покажется пустым. Просто ожидание. Ожидание само по себе. Самоцель.

Если это важно, то содержание книги - в послесловии автора. Текст изобилует игрой слов. Я бы назвала это современным экзистенциализмом, если необходимо какое-то определение.

Папа панка пишет, как дышит.

И да, он опередил "Sex Pistols" по части панк-революции. Вовсе не Сид Вишез придумал фишку с нарочито грязным, откровенно бомжеватым имиджем, а Ричард. Правда, сейчас почему-то вспоминают не его, а Сида...

В общем. Книга только для тех, кто может читать потоки сознания без мигрени и приступов ярости. И для тех, кто нормально относится к мату и мастурбации в худ. произведениях. Я к первому отношусь отрицательно, но тут вполне оправданно. Да и не так уж много.

Первая страница текста - прекрасна. Теплое описание семейного дома, уютные мелочи... А потом ты-дыщ! и пошла контркультурщина во всей красе. Понеслась душа в рай. Не знаю, почему, но я читала не отрываясь и жадно поглощая каждое слово, каждый образ. Сильно! Хотя и на любителя.

Но так осязаемо и плотно - я действительно вижу, как некто без пола и облика проветривает свои кости, сняв кожу. Как вампир и скелет делят одну квартиру на двоих. Как сверкает и искрит этот сюрреалистичный мир.

Однако объективно назвать эту книгу впечатляющим произведением язык не поворачивается. Скорее, это культурное явление. Как и сам Ричард Хелл. О, кстати, интересный факт. Ричард состоял в браке с Пэтти Смит, которая ни разу не Патти Смит.

В туманных небесах над розово-серым кирпичом нью-йоркского гетто протянуты электрические волны, в ожидании, когда к ним прикоснуться пальцы гитариста - как человек, который все трогает языком больной зуб до тех пор, пока не заденет нерв. Он задевает свой нерв.

Он задевает мой нерв. Он играет на электрических волнах моего сознания свои панк мелодии, выводит басом свои сюрреалистические картины, он играет во мне и со мной. Как маленький ребенок, он, невинно улыбаясь, жонглирует словами, стараясь не уронить ни одной буквы. "Пустоид" - это обрывки мыслей, обрывки воспоминаний из прошлого и будущего, бесконечный поток этих обрывков, не прерывающийся, не останавливающий ни на миг. Он засасывает, завораживает. И он абсолютно, недосягаемо далек от тех, кто пытается в него попасть, всмотреться, понять. И, как водится, по-настоящему талантливые люди талантливы во всем.

- Слушай, как смеются эти ножницы, - говорит Череп.

• Это что, такая интимная шутка?
• Ты что-то сказал?
• Нет.
• Нет, сказал.
• Нет, не сказал.
• Нет, не сказал.
• Нет, сказал.