Прочитав трогательный отзыв takatalvi об аммонитах и трилобитах с хрустальными глазами, вспомнила, что у меня дома тоже ведь валяется аммонит. Пра-пра-пра...-родитель чего-то-там, возможно даже(учитывая, что все мы вышли из воды, как говорят), что чей-то родственник. Уж точно не мой, потому как в эволюцию я никогда не верила.
Ну аммонит и аммонит. Ну и что, что сотни миллионов лет. Никакого трепета. Вернее, трепет исчез через пару дней возлежания ископаемого в прихожей. Почему-то все его цепляли. Иногда с непереводимым шипением в адрес то ли аммонита, то ли меня... Аммонит-то по сути - камень! И немаленький. Переселила в комнату сына - выкатил "эту гадость" в прихожую. К дочке - пищит, что "может оно заразное?!", к нам - не вписывается вообще, да и правда - а вдруг заразное? Уснешь, а оно выползет. Отнесла в гараж. Пусть там побудет. Лежало же где-то сотни миллионов лет. Почему бы и еще не полежать подальше от людских глаз?
Нет. Оно красивое. Не яхонт-смарагд, конечно. Но тоже завораживает.
Я его привезла из Карачаево-Черкессии.
Представьте дивной красоты озеро. Вокруг- горы, ущелья, скалы, реликтовые леса, ну и прочее. (Кого на Кавказе этим удивишь, если честно). Но вот подходим к сказочному домику. Он (домик) сверкает на солнце яркими лучиками. Это какие-то умельцы из распиленных конкреций, внутри которых как правило кварц, выложили стены дома (кафе). Солнце преломляется в кристаллах, разбивается на миллионы отраженных разноцветных лучей. Сказка! В некоторых местах встроены красивейшие ракушки - аммониты. На площадке, вы не поверите, на открытой площадке аммониты везде: руки моешь у фонтанчика, где основание - распиленный гигантский аммонит. Подножие столика - аммонит. Просто нашествие гигантских улиток, правда, каменных.
- Как же у вас здесь красиво!
- Дааа...
- Вот это всё чудо вы сами сделали?
- Дааа... Своими руками.
- Это же такой труд! Но получилось необыкновенно! Нигде такой красоты не видела. А от гигантских ракушек просто глаз не отвести. Не подскажете, где можно такую купить?
- Сейчас... (Ушел)
Муж подозрительно:
- Зачем оно тебе?
- Нравится)
- Аргумент.
Возвращается хозяин сказочного домика. В руках аммонит:
- Вот!
- Ничего себе! Сколько вы хотите за него?
- Ээээ! Так бери.
- Ну нет. Возьмите хоть что-то. За котенка даже принято какую-нибудь денежку дать, а тут вон оно какой зверь невиданный! (Отдала триста рублей. Мол, традиция. Сегодня спросила у гугла стоимость. Кхм. Я не знала. Честно)
Но красиво, когда это на своем месте. Или безусловно твоё.
А палеонтология эта меня никогда и не увлекала. В геологическом музее - самая скучная экспозиция. Не то что минералы. О! С этими я бы бесконечно обнималась, у нас взаимная любовь. А вот с древним моллюском как-то не сложилось. Ну, древность, ну, бороздило оно дно Сарматского моря. И что? Не хочет мое сознание принимать доказательства эволюции, наверное.
А все-таки не дает покоя мысль: "Что ж ты предка человеческого в гараже держишь? Эх, неблагодарное поколение!"
Не нашла я прямых указаний на родство человека и этой доисторической головоногопанцирной улитки. Зато столько всего интересного обнаружилось: и сладкие сны оно навевает (рекомендуют класть в изголовье, но, думаю, лучше не рисковать, убьет, если на голову такое "счастье" свалится), и со знаками Зодиака они каким-то образом связаны, и являются символом семейного счастья и долголетия... А самое интересное у них внутри! (вот уж когда вспомнишь знаменитое "Пилите, Шура, пилите.) Нет, ну а вдруг! Ну посмотрите, какая красота необыкновенная бывает. Зауважала я окаменелость. Надо бы принести обратно в дом)
Некоторые истории начинать писать сложно они такие личные, что порою хочется их не вытягивать наружу, а оставить там внутри и никому никогда не показывать. Потому что это порою очень сложно, но иногда приходит момент, когда надо рассказать. Эта история такая же, ее сложно рассказать, и в то же время она давит изнутри, до этой истории я не знала, что маски носить так сложно, теперь я знаю, что такое носить маску...
Я относилась к жизни легко, считала, что еще есть время до того как я встречу свою любовь, до того как найду лучшую работу, до того как съезжу туда где хочу, что еще создам шедевр. И до этого можно ждать и тратить пока свою жизнь на всякую ерунду вроде телевизора или пустой болтовни, бесцельно проводить время в соцсетях. А, потом мой друг пошел на работу. Пошел на работу, а с работы он не вернулся домой, а его привезли в больницу. Несчастный случай. Молодой человек лишился ноги и его жизнь по сей день висит на волоске, а он лежит в реанимации. Когда я перечитываю написанные мною же слова о том, что с ним произошло, у меня чувство словно этим не передать всего, словно это всего лишь буквы. И такое же я чувствовала когда говорила об этом одной коллеге, сложно объяснить мое желание рассказать ей, первую неделю я об этом не говорила никому вне семьи, и когда сказала коллеге, я вдруг отчетливо поняла почему мне так глубоко запали слова Сунила из В тени вечной красоты. Жизнь, смерть и любовь в трущобах Мумбая.
как-то он попытался перегнуться через край заграждения и задумался, что же случиться, если он перегнется еще больше. В тот момент мальчик понял, для кого его жалкая жизнь остается самой ценной и значимой. Прежде всего для него самого.
Стамбул. Город воспоминаний Эта книга и для меня стала воспоминанием. Воспоминанием о маленьком путешествии в Стамбул. Вместе с автором я снова прошла по крутым улочкам Бейоглу, увидела красные трамвайчики, зашла в лавки и магазинчики Истикляля, поднялась на Галатскую башню и по Галатскому мосту перешла через Золотой рог в старую часть города. Снова побывала в мечете Сулеймание, прошла по Большому базару, услышала утренний хор муэдзинов (незабываемое впечатление, особенно часов в пять утра :)
Вспомнила вкус турецкой кухни. О, это отдельный разговор)) Свежие овощи, фрукты, зелень, рыба. Жаренные каштаны. Хрустящие бублики, посыпанные кунжутом. Салеп - лучший способ согреться в холодный осенний вечер. Анисовая водка. Миллион сортов сыра и оливок. Баранина, которую попробовала впервые в жизни. Свежевыжатый фруктовый сок, продающийся на каждом углу города, а еще бутерброд со скумбрией и овощами на гриле, приготовленный самым артистичным торговцем. Турецкие сладости, покрытые невероятным количеством меда. Морковная коврижка с ароматными специями.
А еще было путешествие на пароме по Мраморному морю к термальным источникам в маленьком городке Ялова, выступление дервишей, Восточный экспресс, парк Гюльхане и живущие в нем большие зеленые попугаи, крепкий чай в стеклянных стаканчиках, вид на Босфор из уличного кафе. Ай-София и Голубая мечеть, Базилика Цистерна, колонны которой привозились со всех уголков Византии, и поэтому вы не найдете среди них двух одинаковых.
Воистину Стамбул - это город контрастов. В нем легко уживаются новые дома с живописными развалинами. При этом все здания так тесно жмутся друг к другу, будто боятся, что их разлучат. Удивительно, но на крыше какого-нибудь очень старого и неприглядного дома можно найти дорогой ресторан.
Читая книгу, снова вспомнила нашу уютную квартиру, задушевные разговоры и вид вечернего города в розовой дымке.
Вот такое путешествие-воспоминание я нашла в книге Охрана Памука. На книжной полке меня ждет еще одно произведение автора, с которым обязательно познакомлюсь в этом году.
Когда понял, что еду в Стамбул, то первым делом пошел в Фаланстер и купил эту книгу. Творчество Памука до этого момента проходило стороной мимо меня; Турция тогда вообще не привлекала. Но вот, по приезду домой, все поменялось. И я по прежнему не хочу в Анталью, но меня сильно тянет вернуться в Стамбул. Это - атмосферный город (один Босфор чего стоит). И Памуку, на мой взгляд, эту "атмосферность" очень хорошо удалось передать. Сквозь призму своих воспоминаний, конечно.
Улица Истикляль. Стамбул.
Я ездила в Индию. До того как прочла эту книгу. И именно после этой книги Индия стала для меня воплощением Рая и Ада на земле. Как и Корея ( имею в виду Северную и Южную). Я ездила в Рай. Красивые пляжи, дорогие отели, счастливые туристы и приветливые местные. Слоны, вкусный чай и специи. Жаркий климат и прохладный бассейн. Темные ночи с тысячей незнакомых голосов насекомых и птиц вокруг. Ну разве не Рай?? Конечно я видела грязь на улицах и беспризорных детей на ночном рынке. Но для туриста в чистом отеле с короткими вылазками-это временный дискомфорт. А вот прочитав эту книгу я вдруг поняла, как же близко я жила к самым воротам Ада. К людям, которые готовы отдать все, чтоб хоть на час оказаться на соседней половине страны. Я спала в теплой огромной кровати с запахами ночи, а кто-то совсем не далеко спал в лачужке и дышал отвратными помоями. Я с утра кушала за шведским столом, а кто-то пахал, чтоб хоть что-то сунуть в рот. Что происходит? Как такое возможно? После этой книги, я еще минут десять сидела в прострации. Кажется, что если ты будешь плохим человеком, то как в индийской вере переродишся, но не в собаку или женщину, а в жителя Ада, который каждый день вынужден видеть со своей помойки Рай.
Был период, когда, развивая память, учились все стихи Блока. Вслух. И выучил их сын. Одной из бабушек был рассказан "Миньоны вас. Нас-тьмы и тьмы..." Ребенку было 3 года. Бабуля покрутила выразительно пальцем у виска:" О жизни учить нужно!" Не прошло и месяца, как был рассказан: Есть по Чуйскому тракту дорога,
Много ездило там шоферов
Но один был отчаянный шОфер,
Звали Колька его Снегирев...
Мы просто визжали от смеха. Там любовная история, что называется- отвал башки. Бабушка обиделась и сказала: "Зато на моей работе ему почти килограмм шоколадных конфет после исполнения дали!"
Оказывается, это песня. Упоминается в произведении.
Не пра кнігу, канешне, а пра Наша Вялікае 8 Кастрычніка.
Чытала ў гэты дзень у цягніку аўтабіяграфію Рушдзі, а там на кожнай старонцы то сьветапоглядныя баі Бродзкага зь Мілашам, то пасядзелкі зь Пінтэрам і Саідам. Прыходжу дадому і, пад адкаркаванае французкае брэньдзі, слухаю фрашкі зь першых вуснаў пра сьвежую нобэлеўскую лаўрэатку. От тут і накрыла.
Нашае "сваё" – гэта бясспрэчна важна. Мы затульваемся ў зацішны боль невідочнасьці, непрызнаньня ды неразуменьня, церпім вечны сьверб ад таго што бачаць нас ня так, ня тымі, не на той мове і ўвогуле. Таму горыч тых, каму абгрунтавана баліць ад нобэля, разумею і можа нават часткова падзяляю. Але кантэкст, варта на яго толькі вокам кінуць, выносіць у чытацкі космас. Прывет, сусьветная літаратура, хто бы там што ні казаў, мы ў табе ўжо ёсьць.
Пару лет назад мы сидели на чьей-то кухне.
Время близилось к утру,а разговор переходил на все более абстрактные темы. Почему-то заговорили о Луне. Точнее о том, кто что видит в переливах её гор, морей и прочей игре полутеней.
Самая неожиданная версия прозвучала от В. Он утверждал, что на самом деле танцующие мальчик с девочкой впечатались в лунную поверхность если не навсегда, то на очень долго и долго.
Я , которой и улыбка Моны Лизы кажется неправильным прикусом,тогда засомневалась. Почему-то его слова остались в памяти и время от времени я поглядываю на серебрянный спутник.
И вроде бы краем уха я слышу classic blues.
В конце книги автор выражает многочисленные благодарности, самая последняя – мужу.
Но перед этим приводится список рекомендованных записей музыки ХХ века. Решил послушать, так сказать, специально просветиться, ибо человек с нормальным (а не изощренным) музыкальным вкусом для удовольствия такое не поставит. Общее впечатление – СУРОВО. В смысле, печально наблюдать распад некогда великой музыкальной культуры и пир стервятников на ее развалинах. В основном это очень СКУЧНО, неинтересно (если только не сопоставлять это с различными интеллектуальными схемами, то есть не ориентироваться на преобладание когнитивных установок, тогда да – есть о чем подумать). Но «эта» музыка не для души, она (они – новые композиторы) даже не знает, что это такое. Распад виден (то есть, слышан) во всем (возможно, это просто ворвались алиены – «гоги и магоги», но не только из чужого пространства и иного времени, а какого-то еще измерения). Интерес эти звукоизвлечения чаще всего представляют социологический (недаром, композиторы «исчезли», но появились «теоретики», типа Адорно или Мартынова).
Из «списка Росса» Рихард Штраус явно принадлежит к иной эпохе, хотя его долгая жизнь – это жизнь в нескольких. «4 последние песни» хорошо поет Вероника Джиоева – победительница первого конкурса «Большая опера», но Лиза дела Каза пела лучше. Неоднозначный композитор, как говорится. Но потом творческая энергия истощалась на глазах. Потом есть, конечно, интересные решения. Из приводимого автором списка я обратил внимание на эксперименты Лигети (Шнитке со своим «Потоком» отдыхает); производит впечатление минимализм Стива Райха, но эта унылая повторяемость довольно быстро «достает», хотя засыпать под такую механику неплохо.
По-настоящему мне показался в чем-то интересным Освальдо Голихов – американский композитор, с румынскими, украинскими, аргентинскими, еврейскими корнями. Конечно, и его сочинения затронул постмодернистский тлен, но «Ayre» красиво, хотя и эклектично (что в его случае совсем не удивительно). «Народные песни» Л.Берио - ничего себе, но скорее «ничего особенного» (как же сократилась творческая потенция!). Понравилась «Tabula rasa» А.Пярта – эта вещь, наверно, лучшая у него.
Рекомендованная симфония №3 Лютославского не понравилась – слишком много «сумбура вместо музыки». Четвертая посильнее будет. Для сравнения: Гурецкий («девушка поёт) гораздо значительнее.
«Harmonielehre» Д.К. Адамса слушать можно, но до мировых гармоний этой вещи далеко. Уходит куда-то гармония, ушла. Остался Кейдж и прочие «новаторы»
В целом, нынешняя музычка способствует дальнейшему разложению и расчеловечиванию нашего мира. Являясь продуктом распада, они еще и ферментирует его.
Здесь свирепствовал убийственный голод 30-х годов, когда Сталин уничтожил больше украинцев, чем Гитлер евреев. Но многие ли на Западе об этом помнят? В конце концов, смертоубийство было таким… таким обыденным делом, лишенным всякого видимого драматизма
Какая ложь, из ее книги многие сделают вывод, что сталин специально уничтожал украинцев, он уничтожал всех, вне зависимости от национальности, приписать ему уничтожение по национальному признаку глупость, бред и полнейшая неосведомленность (неосведомленность ли) и безответственность автора
Прочесть эту книгу меня заставило всего одно слово - Молдавия. И ещё картинки на обложке. Увидев всё это, я испытала острое чувство ностальгии. Дело в том, что лучшую часть своего детства - очень раннего детства - я провела в этой тогда ещё части нашей страны, и воспоминания о ней - лучшие воспоминания в моей жизни. В самые уютные годы славного периода застоя мои бабушка и дедушка жили в селе под Тирасполем и покинули его как раз накануне войны в Приднестровье. Молдавия запомнилась мне очень ярко и отчётливо, в образах, запахах и вкусах: солнечным светом, немыслимо зелёными полями (самыми зелёными полями в моей жизни), чудным ароматом винограда "Лидия" (а может, это была "Изабелла") и яблок, уютом бабушкиного дома, безмятежным небом с золотистыми предзакатными облачками. Волшебная страна, благодатный край, где в садах преспокойно растёт великолепный виноград и абрикосы - и диковинная ягода шелковица, и грецкие орехи, где делают домашнее вино и собирают в плетёные корзины огромные, желтые и красные, благоухающие яблоки. Молдаване - чудесные люди, чей язык не случайно родственен итальянскому.
Так что взяв в руки книгу Тони Хоукса, я ожидала получить привет из прошлого. Книга оказалась совсем о другом, но, прочитав её, я не пожалела - хотя впечатления, которые она мне принесла, совершенно иного рода. Я была искренне рада узнать что-то о судьбе страны, к которой у меня на всю жизнь остались очень тёплые чувства.
Может быть, конечно, всё дело не в стране, а в ощущении счастья, испытываемого в детстве и ни с чем более не сравнимого, но Молдавия в моём сердце навсегда.
Со случайного разговора прошлой весной во мне зародился интерес к таинственному и далекому городу. За год я так прониклась им, словно не раз гуляла по Истиклялю, любовалась башнями и мостами. Стоит мне подумать о нем - и я слышу, как плещется Босфор, вижу переливающийся на солнце Золотой Рог. Меня завораживает великое прошлое этого города. Сколько тайн и историй накопил он в себе, будучи немым свидетелем величия Византийской и Османской империй? Сколько боли вынес, взирая на соседство греков, турок и арабов? Поддался ли он многолетним стараниям европеизировать его, утратив свою древнюю восточную самобытность?
Сердце выскакивает из груди при мыслях об этом городе. Мечтаю всей душой когда-нибудь оказаться в Стамбуле.
Тем, кто неравнодушен к этому городу, рекомендую насладиться неспешным повествованием Нобелевского лауреата Орхана Памука в книге "Стамбул. Город воспоминаний".
Перед началом знакомства с книгой рекомендовал бы внимательно изучить ее глоссарий, а также иметь под рукой словарь для понимания английских названий сотен растений, горных пород и птиц, упоминаемых автором.
Школа осталась где-то там давно-давно. К сожалению, я не была заинтересована в учебе, мне было скучно. До сих пор удивляюсь, что я делала на Олимпиаде по биологии?) Возможно, мне просто не попался учитель, способный увлечь и зажечь искру интереса.
10 лет спустя мне в руки попала вот эта книжка. Мир науки - мир драмы. История открытий ничем не уступает шекспировским пьесам, вокруг каждого термина и явления кипят нешуточные страсти. Билл Брайсон излагает тонны интересных фактов о нашем мире так просто, с иронией и сарказмом, его энтузиазм добычи знаний восхищает! Какая, должно быть, у него нескучная жизнь! Все термины и сложные понятия - часть захватывающего повествования.
Как бы "сопливо" это не звучало, но все вокруг - невероятное чудо. Последняя глава про вымирающие виды тронула меня за душу особенно сильно. Надеюсь, что я смогу пересмотреть свой образ жизни в сторону более экологичного. И да, о многом теперь могу рассказать моим деткам.
