Руслан Галеев — о писателе

Предложить изменения

Давно не попадалось мне настолько странной книги, что даже жанр ее не поддавался бы идентификации. Если же поиграть немного в сборную солянку, то получится у нас политический детективный боевик на фоне антиутопического постапокалипсиса. Вам ничего не понятно? Мне тоже. Но это, похоже, норма. Перед нами предстает мрачный серый мир, завязший в вялотекущей войне с вампирами-мутантами, люди запечатались в города за высокой стеной, возвели несколько зон укреплений и пытаются за ними имитировать нормальную жизнь. Звучит весьма избито, но не торопитесь делать выводы: автор пишет весьма непривычно, и несмотря на популярность сюжетной канвы, скорее всего, ничего подобного вы больше нигде не найдете. Во-первых, здесь используется прием информированного читателя. Нет, нам всё равно по крупицам…

Я слышал, что мир, любой мир, — дело рук сумасшедшего, слышал и о том, что мир — это всего лишь текст, и все кончится тогда, когда читающий перелистнёт последнюю страницу.

Москва горит. Рушится домами, и столбами, и башнями, и всем, что вообще могло рухнуть. Истекает кровью. Не всегда человеческой. Вздымается взорванным асфальтом. Трескается, расходится, как рана, обнажая подземелье и его обитателей. Крыс и — почти гамельнских — крысоловов. И Ниху — Низового Художника, который, по слухам, видит будущее. Да и существует он только по слухам. Разве его кто-то видел? Кто-то живой? Ну, вообще-то я видел. А вы можете мне верить, а можете покрутить пальцем у виска. Мне, в принципе, плевать. У меня другие заботы. Их, пожалуй, слишком много. И уж совсем они безрадостные. У меня

пустоты — полные…