Истории с книгами — Чарльз Буковски

История, вызывающая хтонический ужас. Зашел как-то HLDK купить себе книжечку Вирджинии Вульф "На маяк". Ну заодно посмотреть чего нового в соверменной западной литературе есть. И что я увидел, божечки! Переиздание моего любимого дружочка Чарли Буковски от в таком формате: "Классики юмора"... КЛАССИКИ ЮМОРА!!!111 Суровый Бук шутит. 666 Водки что ли отечественным издателям давать перестать. Не знаю. Ну или чувство юмора у них, у издателей, такое специфическое...

Прочитала сборник рассказов Чарльза Буковски "Юг без признаков севера" и рецензии к ним. И вот в одной из рецензий было написано, что автор при написании своих книг был под действием алкогольных напитков. Я его рассказами, в отличии от многих, не впечатлилась, поэтому решила, что и читать их нужно на одной волне с автором. Сама я не пью, поэтому для эксперимента понадобились: один муж, один небольшой рассказ Буковски, бутылка коньяка. Да еще и случай подвернулся подходящий - корпоратив по случаю Нового года, у мужа на работе. Пришли мы вечером домой, я пригляделась к своему драгоценному мужу, смотрю - пьяненький. Подсунула ридер (на, мол…

этим летом к нам должны были приехать родственники из Америки. каждый раз они привозят мне кучу косметики, которой я не пользуюсь, одежду, которая на меня не налезает и вкусные конфетки. в этот раз я решила быть хитрее и ненавязчиво намекнуть им, что лучше бы привезти мне какую-нибудь книжку моего любимого автора. нашла я в фейсбуке свою двоюродную сестру и написала ей что-то простое, вроде "привет, как дела?". ответа я не дождалась, но не стала особо расстраиваться. случайно рассказала об этом папе. папа зачем-то рассказал об этом дедушке. и начался кошмар. дед начал названивать в Америку и орать, почему они отказываются со мной…

Сразу же признаюсь, что эта история-задумка не моя. Да и не история, а скорее читательское наследие. Подглядела я её у EvA13K . Когда она прочитала книгу Чарльз Буковски - О кошках , то завела чудесную традицию читать о котиках каждый месяц. Не удержавшись, я пролистала мои прочитанные книги и увидела, что могу присоединиться к акции "любимые кошатистые". Вдруг организуется целое движение: НИ МЕСЯЦА БЕЗ КНИГИ О КОШКАХ! Июль: Макс Фрай - Прокотиков Август: Э.Т.А. Гофман - Житейские воззрения кота Мурра Сентябрь: Чарльз Буковски - О кошках Октябрь. Дорин Тови - Кошки в доме (сборник) Екатерина Эдуардовна Галиева - Хранитель Чёрной поляны…

Пока писала рецензию про книгу, вспомнила событие из школьной жизни, которое перекликается частично с происходящим на страницах книги. В классе 10 или 11, какой именно уже не вспомню, запланировали у нас школьные затейники (или как там сейчас это называется?) внеклассное развлечение. Такое, которое добровольно-принудительное, направленное на жизнь вне школы и общение между собой. После 9 класса многие уходили в колледжи или училища, а из оставшихся учеников формировали 10-11 классы. У нас получилось всего 2. Ну и заставили два этих класса пойти и посмотреть вне школы кино. Ну, а чего бы и не посмотреть, кино я люблю. Долго выбирали фильм,…

Давно хотела записать эту мини-историю (или анекдот из жизни), дабы не забыть подробностей, которые, впрочем не так и важны, но пусть будут. Так удобнее. Рассказчик из меня никудышный, но как есть. Есть у меня одна тетя, у которой есть сын. Сейчас он уже взрослый, но тетя Ира (случилось это не так давно) рассказала историю, случившуюся в его раннем детстве. Было ему лет 5-6, не больше. В общем, вот и сам "анекдот": "Сын: - Фу, мама, что это за говно? Тетя Ира: - Вася! Нельзя так говорить. Нет такого слова. Вася, посмотрев на маму с удивлением и недоумением: - Как это нет такого слова? Говно есть, а слова нет?!" После рассказа я долго…

Тигрёнок воздуха - оса, Воспеть тебя? Я пьян, сегодня. Моей рубашки, бирюза, Подобна морю, в час прибоя. Кувшинки рук, как буд-то спят, Чуть колыхаясь, сном томленья. Лети тигрёнок, прям в кровать, Ложись на грудь мою, забвеньем. В моей руке - цветок вина, Он облетает алой плотью. Мои уста, дорогой сна, Бредут и бредят, лишь любовью. Любил я женщину одну, Она кусала губы, сердце. Похожа чем то, на луну: В ночи светилась, после секса. И спину ранила, чуть-чуть: Узоры тигра, в джунглях ссоры... Перечитал свой стих я - жуть. Он как тигрёнок пьяный, в море.

Словно ангела ладонь, Ты лежишь в постели. Видишь нежный, светлый сон, Синие метели. Заметает всё кругом: Окна замерцали, То цветами, то крылом... Окна - снами стали. Под сорочкой, сон тепла: Руки - как подснежник... Просто, я люблю тебя, Ангел смуглый, нежный. Просто я проснулся в тьме, Предрассветной рани, Потянулся весь к тебе, Спящей, дивно-странной. Тихий стон во тьме и сне, Руки дышат жарко, На кудрявой голове; Сердце бьётся сладко. Я не знаю, где ты, с кем, Что тебе там снится, Но я сердцем, у колен Словно... пьяный рыцарь.

Долгая история о том как я добыл это книгу: Мне 16 лет,я живу один,давно хотел почитать что-нибудь у Буковски,и выбор пал на эту книгу,я пошёл в «Читай город»,на удивление быстренько взял книгу(обычно я долго торчу в книжном).Подхожу к кассе и с меня с ходу требуют паспорт,говорят «а вдруг Мама придёт жаловаться,мол,что вы продали моему сыну»,подходит какой-то русский мужик на вид лет 50-55 и говорит: -Давайте я куплю,парень читать хочет,а вы препятствуйте -А вы что родственники? Мужик бегло оглядывается на меня и понимает,что я темный(я чистокровный армянин)и со смехом говорит: -Конечно,не видите?!Кровные братья. По итогу я получил отказ,и…

Сидячий вагон. Все пьют чай и смотрят фильмы. Через проход от меня молодой человек читает Чарльза Буковски. Что же тут удивительного, скажете вы. Но как он читает! В одной руке – вытянутой – он держит книгу. Другую вскинул вверх, уцепившись за окно. Ногой, согнутой в колене, упирается в вентиляционный короб. Молодой человек вжимается в откинутое кресло, и вся его поза выражает неистовое сопротивление – кажется, что книга засасывает его, как воронка, а он упирается всеми свободными конечностями. Я бы не удивился бисеринкам пота, покрывающим высокий лоб. Но книгу не закрывает. Закрой книгу!

Есть такие товарищи, у которых на уме только пожрать, надраться и засандалить кому нибудь...И в этом весь их смысл жизни...И мыслей других нет...Они как кони по кругу и тянется одно за другим...Пожрал-выпил-трахнул... Кого, где, когда это уже второстепенный вопрос... Есть у меня знакомый, слава Богу только лишь знакомый, мы виделись в компании и он вроде с виду когда молчит совсем не скажешь что так ужасен, а как только капля на язык попадет или девченка какая мимо пройдет, все Остапа несло... Я его называла Шлюхой...Коротко и ясно... Я думаю ему это льстило... К радости, наши пути разошлись, мы очень давно не виделись и не общались... Но я…

Небольшая заметка, написанная мною под впечатлением этой книги. Здесь полно букв, но я никак не могу найти ту, что нужна мне. Я спрашиваю прохожих. Они показывают куда-то налево, потом направо,потом за каким-то серым зданием снова налево, потом ещё что-то пройти. И в конце пути все, как один, обещают мне заветную букву. Но я бегаю, сбиваю ноги в кровь, но натыкаюсь на пустые страницы, на бестолковое «а» и шальное «у». На меня во весь голос кричит наглое «э» и подталкивает сумасшедшее «н». Я спотыкаюсь о ленивое «п» и падаю на мягкое «ш». Я бегу до следующего перекрёстка,но там меня останавливает обстоятельная «м» и просит мои документы. Я…

Для меня история про работу на почтамте стало открытием той ширмы, за которой скрылась одна из возможных судеб, которая могла бы распихать все остальные жизненные варианты в один из наивных и жарких дней юности. Сидели мы в холле здания, где располагалась курьерская служба: помимо меня делового вида мужчина с газетой и в очках, полненькая девушка и молодой человек с огромной сумкой, в которую были напичканы килограммы бумажной рассылки, - все ждали собеседования, происходящего ровно по расписанию каждые четыре часа. К нужному времени к нам подтянулся какой-то гастарбайтер, который пару минут спустя не смог заполнить анкету и не хотел…

Утро. Жестокий звон будильника вырывает тебя из того мира, в котором ты так сладко и бережно был укутан. Ты открываешь глаза, заставляешь себя вылезти из того мира в свой, реальный. Но, увы, первая попытка не удалась. Пытаешься снова. Заставляешь себя вспомнить, что реальность находится там - за закрытыми веками. Ну, или то, что ты привык считать реальностью. Открыв глаза, ты собираешь себя по частичкам и только после этого встаешь. И как оно? Правда, тянет вернуться в кровать и тот мир, который ты только что покинул? Но нет, нужно бежать, идти или ползти - неважно, главное, нужно двигаться, повторяя одинаковые действия изо дня в день. А…

Вы, мои дорогие алкоголики, пейте грустное наполнение бокалов, позволяя своим волосам танцевать на туго натянутой коже головы, пальцам веселиться на шершавой поверхности фиолетовых штор, измазанных ореховым маслом, а необходимости дремать в мягком кресле спинного мозга, издавая булькающие звуки умирающей собаки. Я пытаюсь попасть в центр событий, чтобы найти там что-то, чтобы достать свой дробовик, или коробку конфет, или папайю, чтобы хорошо повеселиться, а потом пойти спать, раскинув свое тело на оголенные провода, накрыться одеялом и думать о медузе, медузе, меду... Вы, мои дорогие алкоголики, просто дорогие алкоголики и ничего и никогда…

Я не раз и не два пыталась понять прелесть Буковски. Никак, отвратно и всё тут. Доходили слухи о том, что если читать пьяным - он хорош, и даже об экспериментах в этом роде. Но пью я редко, пьянею быстро - мои эксперименты заканчивались уже на 15 странице "Музыки горячей воды". Пока однажды, я вдруг, в последний петербургский вечер, оказавшись в блаженном нетрезвом состоянии взялась за нее, но строчки бегали, слезы лились, печаль длилась вечно, и читать не удавалось. Зато утром я проснулась в нелюбимой Москве, похмельная тяжесть вкупе с тяжестью пасмурного дня и беспросветного одиночества навалились на меня разом, но вот оно - идеальное…

В небе, птицы и листва, И мечты о нас. Шелестит, едва-едва О любви рассказ. О тебе поют грачи, И синицы все, О тебе дрожат лучи В трепетной листве. Даже гномик-муравей, Молится тебе, Как юродивый полей, На ночном грибе. Леший, лёжа на спине, В ласковых цветах, Шепчет что-то о луне, О моих стихах. Улыбается он весь, Ты - в его груди. Потерял он даже вес: Сохнет, хоть дожди. Даже чукча спит в снегах Думая о том Как ты в шубе, в бубенцах, Ловишь 'звёзды', ртом. Вся природа грезит сном Нежности твоей. Ну а я.. я сплю с зонтом, Пьяненький Орфей.

Первый раз томик Буковски с "Женщинами", "Почтамтом" и "Макулатурой" попал ко мне в руки лет в пятнадцать. На агрессивного, забитого и слегка озабоченного подростка, конечно, книга тогда произвела неизгладимое впечатление. Буковски тогда казался самым настоящим соулмэйтом, родственной душой и, в какой-то степени, идеалом. Он безбашенный, беспринципный, свободный. Именно такой, каким себя хочет видеть 15-летний пацан. Познакомившись с "Хлебом с Ветчиной" лет в шестнадцать, мы с Генри Чинаски вместе переживали прыщи, непонимание со стороны родителей. Мы вместе, совершенно безуспешно, пытались стать частью окружающего социума; пытались найти…

Недавно в интернете я слушал речь Дмитрия Быкова о природе такого явления как рассказ, и то чем он отличается от повести и романа. В частности он пояснял, что рассказ должен содержать тайну и загадочность, и осудил посредственность блогерш которые в своих постах и сетевых дневниках пишут о себе - о том что происходит с ними в их ничтожной жизни.И я сразу подумал о такой функции, здесь на livelib, как "Истории о книгах". И подумал о том: что напишу ка и я ничтожную историю и о своей ничтожной жизни. Вот ссылка на вышеупомянутую тему: https://www.youtube.com/watch?v=7thTvC4CBQk Все началось с этой книги "Калифорнийский квартет" Чарльз…

Моя одногруппница без ума от Буковски. Каких только отзывов я от нее не слышала. И я решила тоже купить книгу и понять,чем же она все-таки так восхищается. Первый раз, когда я начала читать Эту книгу, дальше 10-ой страницы я не ушла, и она полетела в стенку. Впервые книга летела именно в стенку ,что настолько было противно от написанного. Второй раз, я так же недалеко ушла. Со временем про нее и вовсе забыла. Были зимние каникулы. Непрочитанных книг у меня дома уже не оставалось. И я добралась и до Буковски Набралась смелости и прочла книгу до конца. Скажу так, мне было непонятно, почему я так плевалась на нее и она летала по моей комнате.…