Автор
Анастасия Видана

Анастасия Валерьевна Кочетова

  • 2 книги
  • 9 читателей
3.2
9оценок
Рейтинг автора складывается из оценок его книг. На графике показано соотношение положительных, нейтральных и негативных оценок.
3.2
9оценок
5 3
4 1
3 2
2 2
1 1
без
оценки
2

23 октября 2021 г., 19:48

2K

Путь писателя

5 понравилось 0 пока нет комментариев 0 добавить в избранное

Скука - двигатель прогресса! Продолжаю рассказывать о себе...

Первое свое стихотворение я написала в третьем классе. Тогда был экспериментально укороченный период обучения в начальной школе: три года вместо четырех, после чего дети сразу переходили в пятый класс. Вот на окончание третьего класса стихотворение и сочинилось.

Помню, я очень волновалась накануне и никак не могла заснуть. Прощание с начальной школой, переход в среднее звено – практически во взрослую жизнь! – и предстоящий переезд будоражили воображение. Да, я снова меняла школу. В первый класс я пошла в Сибири, в небольшом селе, где жила – и живет – моя тетя и крестная, мамина старшая сестра. Мама тогда уже ходила в море, как многие в Мурманске, и тетя забирала нас с сестрой к себе. Второй и третий класс я заканчивала в Мурманске, а после снова вернулась в Сибирь, обогнав своих первых одноклассников на целый год: я-то ведь перескочила из третьего в пятый, а они учились в четвертом.

Само стихотворение я сейчас и не вспомню – да и сохранилось ли оно? Может быть, лишь на открытке, подаренной учителю… Не знаю, да это и не так важно. Главное, что оно было – и положило начало долгому писательскому пути, приведшему меня туда, где я есть сейчас, – к вам, мои дорогие читатели.

В новой – старой – школе мне повезло: моим классным руководителем стала учительница русского языка и литературы. Тетя моя работала там же и тоже преподавала русский и литературу. Любимые предметы – наряду с историей и немецким! В последнем я, кстати, существенно отстала от одноклассников: у нас в Мурманске изучение иностранного языка начиналось с пятого класса, в Сибири же ребята уже четыре года учили немецкий. Мне пришлось догонять – и у меня получилось сделать это за год! Именно тогда, думаю, и заложилась моя любовь к языкам.

Вообще, я думаю, именно интерес к литературе, истории и иностранному языку стал отправной точкой для моего творчества. Понимание процессов, происходящих в обществе, и не менее интересных – в языке – заложили во мне безмерное уважение к Слову, его силе и влиянию на умы и сердца людей. «Вначале было слово», помните?

Кроме того, и это я тоже считаю большим везением, ни в квартире у тети, ни в доме у живущей в соседнем селе бабушки не было телевизора. Фильмы мы, дети, смотрели в кинозале сельского Дома Культуры – помню, сеанс стоил 5 или 10 рублей, а за 20 мы уже не ходили, дорого. В свободное время я читала – у тети была огромная библиотека, да и у мамы тоже. Читать я готова была сутками, не оторвешь: начиная очередную книгу, я погружалась в повествование полностью, проживала вместе с героями их приключения, радости, горести… Уверена, что умение грамотно писать – порой не помня правил – именно оттуда! Книга – образец правильной речи, во время чтения мозг безотчетно запоминает слова, обороты, пунктуацию. Получая перед каникулами список книг на лето, я лишь с удовлетворением отмечала галочками уже прочитанное (обычно, это были все указанные в списке произведения, за редким исключением) и с чистой совестью отправлялась к бабушке в соседнее село – отдыхать.

Там я читала меньше. Там было столько всего интересного: чердак бабушкиного дома, куда нам, детям, категорически запрещалось лазить, и куда мы, естественно, лазили; могучие деревья с раскидистыми мощными ветвями, такими широкими, что на них можно было лежать, развалясь и представляя себя в африканских или индийских джунглях; березовый колок в конце огорода с закрепленной на одном из деревьев тарзанкой; заброшенный Красный склад и полуразвалившаяся кирпичная водонапорная башня; старый дом с привидением, которое мы – конечно же! – видели в окно, с замирающим сердцем подобравшись поближе через заросший травой палисадник; укромное местечко за кустом ирги в дальнем конце огорода, где – я точно знала! – обитали феи; вечно запертая на замок и оттого загадочная дедова кладовка (он спал там летом, когда в избе становилось слишком жарко); буйные заросли и поросшие мягкой гусиной травкой кюветы, где мы играли в индейцев и рыцарей; колючие репейники, из которых так здорово было лепить разные фигурки – ох, всего и не перечислить! А вечером, поужинав самой вкусной в мире едой, приготовленной бабушкой, я падала на постель, ту самую, с панцирной сеткой под матрасом, и уносилась в мир грез, плавно перетекающий в чудесные сновидения. Ветви тополя шелестели по крыше, убаюкивая и успокаивая, рассказывали мне свои сказки, и я засыпала под шепот листвы, чтобы утром с новыми силами окунуться в бесконечные приключения.

Как после этого было не стать писателем? Мое воображение никогда не дремало: даже играя с братьями и сестрами в какую-нибудь увлекательную игру, я параллельно, в голове, раскручивала свою, известную только мне историю. Мы были индейцами, но никто не знал, что на самом деле я вовсе не принадлежу к этому племени, мои родители мне не родные, они отыскали меня в лесу и вырастили, как дочь, но память то и дело подкидывает мне обрывки туманных событий, цепляясь за которые, я пытаюсь разгадать тайну своего прошлого. В то время, как я вместе с остальными участниками игры носилась по прериям, стреляла из лука и устраивала засады врагам, в голове моей все было гораздо глубже, динамичнее и насыщеннее. Если мы шли к старому дому взглянуть на привидение, только я знала, что на самом деле ему известна страшная тайна, от разгадки которой зависит будущее всех жителей нашей деревни, – и я шагала к этому дому не просто для того, чтобы как следует испугаться, о, нет! – у меня была миссия... Так обстояли дела с каждой игрой, в которой мне доводилось принимать участие, и, скажу по секрету, этот трюк я не раз проделывала и во взрослой жизни, на работе или во время отдыха, в поездках, на прогулках, при решении каких-то проблем или получении новостей, радостных и не очень. Никто и не догадывался, что воспитатель детского сада, преподаватель иностранных языков в частной школе, а затем и в государственной гимназии, профессиональный переводчик и директор бюро переводов (да-да, это все обо мне!) на самом деле колдунья из другого мира, ищущая в этом загадочные артефакты, или гордая воительница из затерянной страны, которой не найти ни на одной карте, или… Сколько их было, этих историй – было и есть! – и каждая из них существенно помогает мне жить. Но вернемся к детству…

Иногда я просила у бабушки бумагу и ручку и записывала придуманные истории, рифмованные строчки, идеи. Получить эти заветные предметы было делом нелегким: тетради и ручка хранились в стоящей на шкафу шкатулке, и бабушка очень их берегла для писем, которые писала своим детям и нам, внукам, когда наступал учебный год и приходила пора прощаться. Эти письма сейчас у меня, и они возвращают меня в детство, стоит только этого пожелать!

Когда меня спрашивали, кем я хочу стать, я всегда отвечала: поэтом и писателем. «Это не профессия!» – говорили мне взрослые. Что ж, возможно. Но вся моя жизнь, каждое событие, каждая мысль, выбранный университет (на самом деле, я даже в одиннадцатом классе не знала, куда пойти учиться, и тогда тетя сказал – на ИнЯз, и оказалась тысячу раз права, я сама бы не выбрала лучше!) – все, все, что со мною происходило, укладывалось кирпичиками в самый главный мой жизненный путь – путь писателя.

Блог автора
5 понравилось 0 добавить в избранное

Комментарии

Комментариев пока нет — ваш может стать первым

Поделитесь мнением с другими читателями!