Хочу, чтоб стих был тонок, словно шелк, Не для того, чтоб в шепот перешел. Но я сейчас сжимаю стих в комок Не для того, чтоб он дышать не мог, А чтобы счастья полная строка Теплела где-то жилкой у виска, А чтобы стих, как свернутый клинок, Блистая, развернулся бы у ног. Ты грустно скажешь: не люблю клинков, И без стиха…