Не хороните меня за плинтусом, лучше налейте мне вина.

- Пирожные, тортики?
- Нет.
- Сладкая газировка?
- Нет?
- Хм... Алкоголь?
- Да. Вино. Много...
Грациозная тренер Ира, победоносно посмотрела на меня - она таки выяснила причину прибавки трех лишних килограммов за период моего двухмесячного отсутствия на ее занятиях.
- Значит так: где три, там и шесть, поэтому - вино не пьем совсем, перед тренировками бежим на эллипсе по 20-30 минут, силовые нагрузки заменяю на аэробные, остальное все по прежнему. Приступай к бегу.

Приговор. Легко сказать - вино не пьем совсем...

В детстве я была мелкокалиберной худенькой девочкой. Не то что бы уродливо худой, нет - сегодня я часто встречаю детей такой конституции, и они считаются вполне нормальными. Хоть и не "кровь с молоком". Моя же худоба и потребление малого количества пищи приводили моего родителя в отчаяние. Он видел упитанных дочерей своих друзей и ... страдал. Он искренне считал, что я чем-то больна.
Мама никогда не считала это проблемой, разумно объясняя мою худобу генетикой - и она и папа всю жизнь изящны.
Только для моего отца это не являлось аргументом. Лично свою стройность он объяснял тем, что родился в войну, да и после войны его семья, как и многие другие жила впроголодь. Более того, в период его юности и зрелости, была мода на полных женщин. Но в жены он себе выбрал стройную девушку и всю дальнейшую жизнь выслушивал от своих родителей причитания: какая она худая!

Чего только не придумывал мой любящий папа, что бы у меня повысился аппетит и я поправилась. Мы ходили по поликлиникам, сдавали анализы, проверяли наличие паразитов - ничего не обнаружилось, все в порядке. Мы ходили к светилам медицины. Ожидая приема, под дверью какого-нибудь гуру, отец всегда нервничал, готовясь услышать страшную правду. Но и гуру были беспощадны - здорова.
Отчаявшись найти причину плохого аппетита у врачей , а главное способ "лечения" он начал обращаться за советом к сердобольным пожилым женщинам, знающим ответы на все вопросы. Ох уж эти неравнодушные всезнайки. Мне приходилось пить дрожжи, есть сало, пить травяные настойки, давиться рыбьим жиром. Торты и пирожные ненавижу с той самой поры. Но я все никак не становилась девочкой "кровь с молоком". Советчиц это задевало за самолюбие и они посоветовавшись между собой, порекомендовали отцу давать мне выпивать полстакана пива и заедать его тремя ложками сметаны.

Надо сказать, что активность воспитательного процесса исходящего от папы этим не ограничивалась. Кроме того, он всячески старался приучить меня к самостоятельности, что бы была готовой ко всем жизненным трудностям. Мне, в 11-13 летнем возрасте ежедневно поручалось ходить в магазин за продуктами и бытовыми принадлежностями, платить коммунальные платежи и самой вести делопроизводство со счетами и выполнять другие поручения.

Поэтому, он не задумываясь отправлял меня саму за необходимым мне пивом. С полулитровой стеклянной баночкой. К бочке, что рядом с автобусной остановкой. В очередь. С дяденьками, которые запрокидывая головы, выпивали одним глотком, только что налитое пиво из огромных кружек. Пиво им нравилось. Мне же - не очень. Как жаль, что закон о запрете продажи алкоголя несовершеннолетним еще не был придуман. По приходу домой, папа забирал баночку, наливал из нее ровно половину мерного стакана и пристально следил за мной - выпила я или нет. Я нашла выход. Если пить как дяденьки из очереди, не успевая вдохнуть запах можно было выдержать и не допустить рвотных рефлексов.

Может быть, я бы и поправилась от этого способа. Только такому счастью видать не суждено было сбыться раньше времени. Какой-то, по настоящему добрый человек, пришел в гости к отцу и в ужасе поведал ему, что его примерная дочь Наташа, покупает пиво у бочки! И ей даже не стыдно и не страшно стоять в очереди с алкашами.
Не знаю, чем закончилась их беседа, только за пивом меня больше не посылали. И даже на какое-то время оставили затею с повышением аппетита и веса.

Затея вернулась позже, когда мне было лет пятнадцать. Но на этот раз удача улыбнулась мне.. К слову сказать, описываемые события происходили на Кавказе, а отец мой винодел-любитель. Каждую осень все мыслимые и немыслимые емкости полны собранным в саду виноградом и до зимы над родительским домом не выветривается запах созревающего вина.

Как, наверное, вы уже догадались, следующая надежда по повышению моего аппетита и веса была возложена на вино. Каждый вечер мне полагалось выпивать по трети бокала вина. И тут калейдоскоп радости стал являться мне. От чудного напитка улучшалось настроение, юные печали теряли свою остроту, юношеский максимализм буквально сходил на нет. И всего то от трети бокала! Как мало когда то мне было надо для счастья... Всего то - ужинать дома с вином из винограда сорта Изабелла. Мои сверстники с трудом находили и воровато, в укромных местечках, выпивали что-то ужасно-алкогольное, а я шла домой.
И о да. У меня появился аппетит. Отец, боясь спугнуть удачу, молча наблюдал за тем как я ем и все время командовал маме: надо ей еще положить. Но, к его большому недоумению и печали - я не поправлялась.
Прошли годы. Я превратилась в хрупкую девушку, вышла замуж, ждала ребенка. Третий триместр беременности мой отец был в отъезде и меня не проведывал. Когда же он пришел в роддом, перед моими родами, его обуял ужас. Он увидел мой живот. Я не поправилась даже за время беременности, и из-за такой контрастности, живот казался огромным. Не управляя собой, мой папа говорил и говорил... Что всю жизнь я ничего не ем, издеваюсь над своим организмом, создаю ему (организму) угрозу несопротивления болезням, и зачем я "додумалась" до этой беременности, видимо худоба и на мыслительной деятельности сказывается. Позже, когда я благополучно родила ребенка, мама призналась мне, что по возвращении домой, отец не мог успокоиться и говорил только: "она такая худая, у нее такой живот, она всю жизнь ничего не ела, она умрет, умрет, она не сможет родить, зачем, зачем?". И даже вино не успокоило его в тот вечер, неизвестно что с ним было бы, если бы я не родила на следующий день.

С момента моего знакомства с вином прошло двадцать лет. Весом своим я довольна. Трети бокала мне уже, конечно, маловато. После отцовской рубиновой "Изабеллы", утоляли мои печали, разжигали романтику, помогали раздумьям, скрашивали авиаперелеты многие сорта. Из разных континентов, из разных почв, из разных лоз, из разных хозяйств. Порошковое угадаю по запаху, не глядя и не вдыхая, по виду.

Две недели я уже без вина. И без аппетита. И без покоя. И даже без радости от ушедших килограммов. Ну ничего, октябрь, где-то над родительским домом тот самый пряный запах Изабеллы...