Больше историй

20 июля 2012 г. 16:09

1K

Мне восемнадцать. Первая любовь. Ему двадцать два (за плечами армия, подготовительное отделение, жизненный опыт, интеллект-амбиции, то-се – полный букет для восхищения, не сказать благоговения))).
В те времена в нашей стране купить хорошие книги было практически невозможно. Что удивительно, книги на русском языке свободно продавались в странах соцлагеря (Чехословакия, Болгария, Румыния, Польша...)
На нашем факультете учились болгары. Один из них привез с каникул заказанные мной драгоценные «Сто лет одиночества».
Первый раз я прочитала этот удивительный и потрясший меня роман в шестнадцать лет. И вот у меня есть собственная книга! Что я делаю? Несу делиться объекту воздыхания. В том числе, не без корысти произвести впечатление. Восторженно комментирую прочитанное, ага.
Проходит несколько дней. Возвращает мне книгу с эдакой небрежностью:
– Хм, ну, не знаю, что ты в этом нашла... Подумаешь, половая жизнь семьи за сто лет.
Что я? Хлопаю глазами. Хочется плакать от разочарования и обиды.
Логично было написать, что любовь тут же и закончилась. Не тут же.
Именно тогда я поняла, что, по меньшей мере, глупо ждать от другого человека эмоций, созвучных моим. И что мужчины – они иные, инопланетяне, в общем)).

Комментарии


"На вкус и цвет..." как говорится


Ага, вопросы восприятия))) Или у кого что болит))


А я ее в 16 так и не осилила


Значит, это не ваша книга))) Или пока не ваша.
Я вон «Чуму» Камю с грехом пополам дочитывала. Масса претензий. Собираюсь с духом негативный отзыв написать)) Может, не соберусь.