mia buona

Время было обеденное, день был сырым. По улица Рима сновали люди с пакетами. Бумажными и мятыми, глянцево-картонными, мутно отражающими мутный же свет. Время новогодних распродаж суетливое время. На торговых улицах невозможно определить что это за люди, откуда они приехали? Если не знать что фасады и мостовые римские можно предположить что это Москва, или азиатский город. Мы вырвались со своими пакетами и направлялись куда глаза глядят и где меньше людей. Все туда, мы оттуда. Найти бы пиццерию или ресторанчик попроще. В Италии чем проще ресторан, тем вкуснее. Впереди нас шел коренастый господин с пакетами. Итальянец как итальянец. Вельветовые рыжие брюки, коричневые замшевые ботинки на каучуковой подошве, кашемировая толи куртка, толи пальто. Голова его была вдавлена в сутуловатые плечи. На голове кепка с козырьком. Тоже кашемировая. Хоть походка была у него торопливая, но какая -то небрежная деловитость выдавала что мужчина этот не юн. В отличии от нас, он знал, куда шел. Поднимал руку с пакетами, чтобы посмотреть на часы. Недовольно обернулся на нас, блеснул линзами стекол. Щеки были покрыты густой щетиной. Мы решили обогнать его и вырвались вперед, увидев припаркованые мотоциклы возле замызганой стекляной двери и доску-меню исписанную мелом, поняли - вот она забегаловка средней руки, вдали от толп таких же как и мы туристов.

Нам указали на стол, а было их всего пять-шесть, не больше на все заведение, покрытый клетчатой клеенкой и дали меню в потрепанной картонной обложке. Ничего особенного для Рима, но из кухни, расположенной в двух метрах доносились запахи печеного теста и томатов. Не успели мы расположиться, как появился еще один посетитель. Это был тот господин в рыжих вельветовых брюках. Дверь за ним с шумом захлопнулась, перед этим задев его пакеты. Он смачно бросил какое-то словцо, наподобие тех, что можно услышать в итальянских фильмах и облегченно сгрузил свои пакеты на стул стола, который выбрал сам. Снял кепку, кинул туда же. «Марио!» нетерпеливо крикнул хозяину, который тем временем ушел за кухонную занавеску. Он еще что-то сказал, мы не знаем итальянский, но по тону можно было понять - «я пришел, где ты ходишь?»
Марио, на ходу выкрикивая распевая в адрес кухни, выбежал и начал помогать своему гостю с пальто. Видно было что хочет угодить, улыбался и искал куда бы повесить пальто. Тем временем, гость кряхтя уселся, взял бумажную салфетку со стала и начал протирать свои очки. Надел, шмыгнул носом. И я обомлела… Это он. Умберто Эко.
Может не он? Я забыла про то что мне надо выбрать из меню, ткнула пальцем в «маргариту» и бокал венетто и не могла оторвать глаз от того, чей наряд я сочла итальянским и вслух размышляла, что итальянцев ни с кем не спутаешь изза ярких вельветовых брюк и каучуковых подошв.
Тем временем, господин презрительно посмотрел на меня и демонстративно пересел на другой стул, ко мне боком. Громко что-то говорил хозяину, кивая с плеча в нашу сторону. Хозяин тоже осуждающее на меня посмотрел. Господин заказывал пасту, громко раскатывая звучные названия в воздухе. Хозяин принес мне бокал вина, а бутылку с бокалами понес на тот стол, уселся рядом и они начали беседовать. Господин в кашемировом свитере ворчал, напевал, запивал… Хозяин завороженно слушал и кивал. Мне показалось что они давние приятели.

Потом в ресторанчик, если можно так его назвать ввалилась группа молодых людей с красивой длинноногой девушкой. Мне показалось что они студенты. Хозяин нехотя встал, указал им на столики, дал меню и уже не садясь, облокотившись на спинку стула, где сидел продолжал кивать своему почетному гостю. Молодые люди шумно смеялись, один из них дергал девушку за прядь волос, она ему выговаривала. Уселись. И тут они стали переговариваться между собой, громко шепча, кивая в сторону того самого господина. Притихли. Потом опять стали переговариваться. Девушка начала рыться в своем рюкзачке, достала книжку. Мне уже было все равно что обо мне подумают и я стала крутить головой, что на обложке книги написано… Фуко! Крупными буквами - Фуко! Ребята стали отнимать у нее книгу, она не давала. Тихий, булькающий хохот, возня и книга оказалась в руках самого бойкого парня. Он встал со стула, выпрямился, одернул одежду, театрально поправил несуществующий галстук и мелким шагом засеменил к столику.
Господин Эко, откинувшись на спинку, книжку у него взял. Хриплым, неодобрительным голосом сказал ему что-то вроде «иди ка ты отсюда, ма бэнэ!» и жестом стал делать девушке знаки что бы подошла. Та, смутившись чуть не опрокинула стул, когда вставала. Робко подошла, сцепив руки за спиной. Наш герой вальяжным жестом достал из кармана своего приятеля-хозяина ручку, открыл потрепанную книгу, что то в ней размашисто написал, захлопнул и галантно привстав протянул ее хозяйке. Она ее взяла, прижала к груди и вернулась на свое место.

Хозяин повернулся к нам, возмущенно пропел что-то вроде «что за люди, поесть спокойно не дадут человеку, что б вас!» и налил еще вина своему гостю. А потом собрал все что было на столе на поднос и увел его за кухонную занавесочку и куда то вверх по лестнице…
Не помню, вкусная была «Маргарита» или нет. Хорошее вино или нет. Жалела что все мои тома Эко стоят на полочке в Москве, и что не взяла я их с собой. И клялась что в следующий раз возьму и не важно что много весят, и что это минус одни сапоги в багаже… mia buona mia buona…