3

Я люблю Стивена Кинга, правда, но его рассказы меня совсем не пугают. Да и книги, в принципе, тоже. Может я просто не нашла "свою" книгу, а может просто ужастиков пересмотрела. Да, порой, в кромешной темноте меня пробирает нервная дрожь и я судорожно ищу рукой выключатель, иногда, возвращаясь домой в темное время мне мерещатся шаги за спиной, и я стараюсь не заглядывать в зеркало ночью... Страх присущ всем и я не могу сказать, что не боюсь абсолютно ничего. Боюсь. Еще как боюсь, но вот рассказы Кинга - это просто рассказы, которые порой вызывают недоумение, а не страх.
Серая дрянь.

Попадаются еще на свете кое-какие штуки, при одном взгляде на которые любой нормальный человек может запросто свихнуться.

Трепещите, любители пива! От него не только растет живот, однажды, взглянув в зеркало, вы можете увидеть страшные и необратимые перемены, произошедшие с вами. Поглощая его в немереных количествах вы утратите не только человеческий облик и последние мозги, но и возжелаете смерти тех, кто некогда был вам близок. Не пейте, короче, пиво. Читайте лучше Стивена Кинга, он напугает вас так, что жить дальше не захочется.
Мясорубка.

Так уж повелось - животное под названием "человек" испытывало врожденное стремление любоваться останками.

Помниться, в детстве я не испытывала стремления любоваться останками, то есть, когда мои родители смотрели "Давилку" я досидела аккурат до того момента, когда бабку протащило через этот самый агрегат... помню, мне было оооочень плохо. Не страшно. Просто тошнило. В рассказе же самое замечательное то, что он плохо кончается. Так и должно быть в ужасах, не так ли?
Ночной прибой.

ПРОСТО ОТ ГРИППА.

Знаете, очень приличный рассказик. Ночной пляж, шелест волн, последние оставшиеся в живых... умиротворяет, не правда ли? Все люди, самоуверенные, наглые, робкие, целеустремленные погибли... от гриппа! От обычной болезни, которая может настигнуть и уничтожить любого. Каково жить, зная, что ты заразился и скоро умрешь. Наверное, не очень уютно. Безысходность, беспомощность, неотвратимость - эти чувства пугают сильнее боли и смерти.
Ночная смена.
Крысы... Даже представить себе не могу. Жутко, отвратительно, невозможно. Скажем так, если у меня дома в углу начинает что-то скрестить, я не могу заснуть, пока это что-то не заткнется и не прекратит свою деятельность.
Я знаю, чего ты хочешь.

Это не любовь. Это насилие.

Девушки, остерегайтесь странных и робких парней. В тихом омуте, как говориться, черти водятся. А в Америке в тихом омуте плавают вуду куклы.
Карниз.
На что пойдешь ты, чтобы спасти свою жизнь и жизнь того, кто тебе дорог?
Я - дверной проем.

Это была тьма... Настоящая тьма, тьма, тьма...

Бред. Бред сумасшедшего, обкуренного вусмерть и вхлам напившегося наркомана.
После боя.
Игрушечные солдатики грохнули киллера?! Стиви, ты серьезно?
Иногда они возвращаются.

Да, при известной удаче можно вызвать демонов. Можно заставить их выполнить какое-то поручение. Если повезет, можно даже благополучно от них избавиться. Но иногда они возвращаются.

Тут нам явно не Америку открыли, эту и младенцу понятно, ты вызываешь демона, но не факт, что управляешь им именно ты, возможно, это он управляет тобой.
Кукурузные дети.

Тот, Кто Обходит Ряды.

Милые детки, ничего не скажешь. А вообще, когда зло заключено в такие невинные оболочки, становится немного жутко. никогда не знаешь, когда детская рука воткнет тебе нож в спину.
И пришел Бука.
Мужчина, который любил цветы.
Грузовики.
Машины восстали поработили своих прошлых хозяев? Давно пора. То-то ужас для тех, кто жизни своей без автомобиля не представляет. Ходите пешком, люди, безопаснее это, да и для здоровья полезно.
Земляничная весна.
Газонокосильщик.

Мир полон сумасшедших.

Вот умеет Кинг аппетит испортить, я как представила этого пузана, который голышом елозит по газону и жрет траву.... скажем так, аппетит я надолго потеряла в тот день, когда читала эту книгу.
Женщина в палате.
На посошок.

Читая рассказы понимаешь только, что страхи, как и люди, могут быть самыми разными. То, что кажется смежным и глупым мне, другого может приводить в ужас. А то, чего до дрожи боюсь я, некоторым покажется сущей глупостью. Кинг зрит в самую душу страха, не знаю, откуда он это берет, из своих ли собственных фобий, из книг ли, а может из фильмов, или просто наблюдает за окружающими, но атмосфера его произведений, если не пугает, то держит в напряжении и настораживает. Это где-то на грани страха, когда ты вроде бы спокоен, но мурашки уже начинают предательский марш по рукам и телу. Пусть с его рассказами я и не дружу, Стивен Кинг - мастер своего дела.