3

В целом роман оставил равнодушной. Кто-то изменяет, иные умирают, другие рожают, жизнь как жизнь. "Полного трагизма" Моэм передать не смог. С его стилем письма это практически невозможно. Он брызгает акварелькой описаний, перебарщивает с диалогами. Ну кто акварелью рисует холеру в китайской провинции? Когда Китти распереживалась о глупости Уолтера, который не в состоянии понять малость какого-то там годового блуда по сравнению с ужасом потенциальной смерти - я даже удивилась, о чем это она? где ужас-то?

Она больше для вида отведала каждого из пяти-шести блюд, которые повар неизменно готовил, соблюдая обеденный обряд, несмотря на эпидемию и трудности со снабжением; а поев, растянулась в низком плетеном кресле у открытого окна и дала околдовать себя звездной ночи.

Прям захлёстывает кошмар.
Скажем так, трагизм нулевой. Но и бульварщину в этой истории искать не хочется. Как будто нет середины между трагизмом и пошлостью. Которая называется просто жизнью. И эта жизнь Китти не особо меня заинтересовала.
Интереснее оказались монахини и рассуждения Моэма о любви к конкретному человеку и "любви вообще" к ближнему через божественную призму. Какая любовь достойнее? Какая из них приводит к счастью? ...какая любовь более настоящая?..