3.5

Какие то неоднозначные у меня ощущения после прочтения этой книги, собственно и оценка на лицо, средняя.
Сюжет следующий: умирающий гастрономический критик пытается перед смертью вспомнить "забытый вкус, запавший в сердце". Вот и весь сюжет).
Правда книга посторена интересно, главы чередуются, его воспоминаниями, попытками найти тот самый вкус, с описанием того как видят этого критика его близкие, случайные знакомые и даже предметы (как например статуэтка Венеры на столе тоже высказывает свое мнение о хозяине)). Из всего этого мы составляем четкую картину о нем тиран, эгоист, гений.
Есть очень вкусные зарисовки, читаешь слюнки текут, в голове лихорадочно составляется план меню на ближайшие дни, нервно соображаешь в какой булочной можешь добыть тот самый хрустящий хлеб, есть ли дома свежие яйца, чтобы взбить домашний майонез, где достать свежие устрицы и о, черт, я тоже хочу апельсиновый сорбет в середине февраля и фиг с ним, что болит горло. Что не очень понравилось, так это то что из твоих собственных метчаний или воспоминаний, как будто мешком по голове тебя выбрасывают витьеватые, претенциозные и не всегда понятные фразы (не потому что тупая, а потому что непонятно зачем они здесь). Книга очень короткая, тема не замысловатая, и я не понимаю для чего нужен был такой стиль. Интересно это переводчик так постарался или же все таки косяк автора?
Когда главный герой вконце все таки вспоминает тот самый вкус, я была изначально немного разочарована, как все примитивно просто. А спустя какое-то время поняла что иначе и быть не могло.
Вообще для меня, лично, эта книга оказалась не совсем о еде, это ода нашим бабушкам, это книга о нашем детстве!

Никогда ни один кулинар не сравнялся и не сравняется в искусстве кулинарии с нашими бабушками.

Помните в мультике "Рататуй", когда критик Антуан Эго в конце пробует тот самый рататуй и его волной уносит в детство, где мама бережно готовила для него такое же блюдо. Так и меня после этой фразы перенесло в детство и я вспомнила свою бабушку, ее теплые руки, и морщинистое лицо, и все то чем она меня с такой любовью кормила, и пусть это была совсем другая пища, детство мое все таки прошло в России, а не во Франции, но сердце щимило с теплотой и грустью об ушедшем времени и людях не меньше чем у лежащего на смертном одре героя.
Когда внучка героя размышляет о деде, у нее проскальзывает следующая фраза

Знаю, что им всем плохо, потому что все любят не тех и не так и не понимают, что сердиться им не на кого, кроме самих себя.
Считается, что дети ничего не понимают. Вот спросить бы у взрослых, были ли они когда-нибудь детьми?

Вот эта книга как раз и напоминает нам, что мы тоже были когда то маленькие, юные, молодые.

Именно благодаря вечной переплавке в том котле, где смешиваются прошлое и будущее, здешнее и нездешнее, сырое и вареное, соленое и сладкое, кухня стала искусством и может продолжать жить — ибо не живут, закаменев, те, кто одержим нежеланием умирать.

Все это мое личное субъективное мнение. И пусть я книгу оценила средне, я не жалею что прочла ее. Она оказалась для меня ценной хотя бы тем, что разбудила во мне дорогие моей памяти воспоминания.