Это просто пиздец. Пиздец, уж извините.
Я не могу применить к этой книге ни одного положительного определения - и отрицательного тоже.
Эта книга как телепатическая сила: не хорошая и не плохая, но могущественная - и страшная.

Я не смогла оторваться от неё хотя бы мысленно, и не успокоилась, пока не дочитала, и стоит она во мне, как тяжёлый комок.
Кэрри, Кэрри, как я тебя понимаю.
Наверное, у каждого в моменты обиды, досады, страха, злости проскальзывало желание крушить всё вокруг.
А что, если обида, тоска и отчаяние копятся внутри долгие годы? Неважно, телепат ты там или нет: вопрос только в масштабах катастрофы.
Неважно, кто обидел тебя последним: смеяться не будет никто. В плоском мире американской готики все повязаны прочными нитями.
И все они - не совсем уж стадо, они живые, отдельные, чем-то мотивированные, и все до единого виновны, все до единого - наказаны.
Зачем, почему, почему такое - без всякой мистики - бывает на белом свете?

В своём роде Кинг, конечно, гений. Не слишком оригинальный сюжет, кошмарный вариант истории "школьной золушки" он подаёт так, что тебе становится трудно дышать. Это и правда телепатия в своём роде - такое погружение в чувства каждого героя в сочетании с непрестанным предчувствием ужасного конца выбивает из колеи, из собственной оболочки даже. Тут всё: и сострадание, и понимание, и стыд, и отвращение. Как будто ты сам, сам идёшь по этой окровавленной, дымящейся улице, потеряв всё на свете, и земля качается под ногами.

И этот ужас непоправимого, в котором ты (неясно как, всё плывёт, помогите! - но как-то определённо) виновен - страшнее любой силы, любого зрелища, всего.