5

Порой книги попадают к нам удивительными путями. Вот они почти рядом, потом снова ускользнули. А дальше путь растягивается на годы. Появляются то тут, то там, подают нам какие-то знаки, напоминают о себе. Но, как водится, открываем мы каждую из них не раньше и не позже, а ровно в свой срок. Примерно такая же история у меня была и с книгой "Семь дней в Гималаях". История удивительная - и сама книга удивительная. Думаю, открой я ее на пару лет раньше - не поняла бы и сотой доли того, что там написано, хотя уже тогда интуитивно доходила самостоятельно до части истин. Правда, они маячили где-то на грани сознания, и только потом уже получили какую-то сформированную мысленную (а потом - и осознанную) оболочку. Как бы я читала ее раньше? Не знаю. Но теперь читала с чувством узнавания. Как странно встречать на страницах свои же мысли - либо то, что ты уже давно пытаешься сформулировать, но никак не получается. Действительно удивительная книга - по-другому и не скажешь. Пожалуй, в этом словосочетании заключается все. И даже больше, чем все. Если до некоторых книг нужно дорасти, то до этой книги нужно дойти. Внутренним путем.