|
|
||
|
Читала её долго и медленно, часто перечитывая страницы. Будто бы у меня не было больше никаких дел. Смаковала, растирала о нёбо, растворяла на языке каждую отдельную жизнь, растягивала и наслаждалась ею как горьким чёрным шоколадом или дешёвым пивом. Проглотила. Ничего. Перечитала. Опять ничего.
Я проснулась в сон, после долгой жизни. Проснулась и ещё долго, не моргая, сидела с, открытой на последней странице, книгой. Ураган не в книге, он в моём нутре. Он всё снёс и ничего во мне не оставил, кроме усиливающегося горького привуса жизни. Ни-че-го. Словно поутру кирпич на голову.
+2
| ||