4

Рецензия Поиск предназначения, или Двадцать седьмая теорема этики.

Под конец своей жизни Борис Стругацкий - стал жесток в своих оценках.
Врать самому себе - смысла уже не было.
И он - попытался проанализировать : а есть ли вообще, хоть какой-то смысл
- в жизни отдельного человека?
Волен ли - человек?
Или же, как загнанная коняга, подстегиваемая возницей - надсадно тащит за
собой воз, со странным названием - Судьба.

* * *

Мы всю жизнь - пытаемся исхитриться : сделать - по своему; выцыганить -
лишний кусок, более теплое - место; сплавить на другого - свою работу.
И надеемся при этом, что - пролезет ...
Лично у меня - не пролезло.

* * *

Ни законченный , уже во время "перестройки" - институт(учился - нудно,
заочно, отрывая от семьи - деньги).
Ни смена работы : по шабашкам - побольше выходило, чем - на заводе.
Ни попытки - совсем сменить профессию, в глупой надежде ...
Ни одно из этих метаний , из стороны в сторону - ни к чему не привело.
Графомания - душила меня.
И если я делал шаг в соторону, судьба - лупила меня наотмашь.
Удары были сравнимы с тем, как если бы я, пьяненький, вышел навстречу
летящей в лоб - электричке.
Хрясь!
Тело - отлетает...

* * *

По вечерам - я часами лежал в коммуналке на продавленном диванчике, и -
смотрел в потолок.
Мыслей - не было никаких.
Я подитоживал - все возможные варианты : смена семьи - на свободу; смена
жены - на любовницу; смена одной профессии - на другую; смена вывереного
курса карьерного роста - на лихие деньги.
И вот - варианты кончились.
А возвращаться - было некуда, и - не к кому.
Я их всех - предал и продал, выбрав - себя, этот зыбкий образ счастья :
надежду на свои силы и талант, на авось...

* * *

Я еще - иногда вскакивал, что-то - лихорадочно записывая : этот жест - в
этот рассказ; эта мысль - в эту повесть; а это - в самый раз для блога...
Но потом, опустошенный - снова валился на диван.
Зачем - все это?
Разве я - мало ходил по редакциям? Да в каждом городе, куда - меня
забрасывала судьба! Но в редакциях - глядели на меня настороженным
голодным взглядом, окидывая мой новый, скрипевший кардиган и начищенные
штиблеты.
Разве не я - бомбил подряд все журналы : от технического толка до детских.
Разве не я - рассылал свои стихи, закидывая их - на первые попавшиеся
сайты, только прочитав : что - да, можно, выкладывай ...
Разве - не я...

* * *

Звякал "сотовый".
Я подхватывался, матерясь и торопливо выдирая телефон - из брючного чехла.
Опять - "смс-ка".
Любовницы - не звонили.
Но я же - сам, извиняясь, путаясь в именах, увиливая, уходил - от встреч :
сначала - с одной, потом - с другой, третьей.
Кончились - и любовницы.
Что - дальше?
"Что дальше, Дава..." - усмехался я телевизору.

* * *

Пить, колоться, нюхать клей...
Но эти наркотики - были несравнимы по силе чувств с теми, которые я
испытывал - от творчества, от изгибов литературного сюжета, от бьющей во
все стороны - энергии стихов.
От мучительной работы - над построением монологов героев, выхваченных из
памяти - событий, фраз, впечатлений...
Пыхнуть, забить "косячок"?
Но я - не курю.
А других наркотиков - я не знал.

* * *

Оставалось - единственное : забыться в работе. Измотать, убить себя - до
изнеможения, до забытья, до отключки.
И я - стал хвататься за любую работу, приползая домой - только для сна.
На новой работе,в обед, наскоро запив холодным чаем - "мировой" бутерброд
(полбатона, разрезанные вдоль, с сыром и колбасой - посередь), я рылся в
заводской библиотеке : покосившийся старый шкаф, забитый обтрепаными
забытыми книгами...
Я перебирал книгу за книгой, блаженно улыбаясь : "Республика ШКИД",
"Кортик.Бронзовая птица", "Петр Первый","Приключения Гекельбери Финна".
Когда все это было...
"Миры братьев Стругацких", Роберт Шекли, Гарри Гаррисон, снова -
Стругацкие.А надпись - другая : Витицкий...
- Хм, - пожал я плечами, но книгу - отложил в сторону, на "почитать",во
время обеда - на работе.

* * *

Дома - я проваливался в забытье сна, но и во сне - мозг решал какие-то
проблемы. Работа - давала интересное : а что если, вот тут - так? А там -
иначе? Или, вот - еще вариант...
Я лихорадочно листал подборку книг "НТК Метод" - по методам технического
творчества.
Я чертил схемы и графики.
Я - творил.
Креатив - душил меня.

* * *

Когда в очередном венчурном фонде - мне вежливо отказали(по сути, послав
- на три буквы), я сказал себе - все, хватит.
Во вне - я больше не сунусь.
Но тогда - куда?
- Да вглубь - надо! Себя - нужно слушать... - от возмущения плевался мой
друг, - Вон, америкосы - так и говорят : успешно конкурировать - можно
только, развивая - данное природой.
И я стал ходить на медитации.
Какие-то встречи - по вечерам.
Кучка идиотов, занятая - непонятно чем.
Вездесущие психи, описанные у Григория Климова.
Но я - пер напролом.
И - что?
А ничего : привычка желать - всего и сразу, торопливость, слабые
результаты.
Да тут еще - новые шабашки и шальные деньги.
- Да на хрена оно мне все это сдалось! - отмахнулся я.

* * *

Социальные сети - вырастали, как грибы - после дождя.
Я - записался во все сразу.
Мой богатый жизненный опыт, живая речь, какие-то знания об эзотерике -
доводили до истерик любой электорат.
Троллем - я никогда не был.
И я - не славы искал .
Мне бы - "своих"...

* * *

Любые движения человеческих масс - однотипны : восторг - от нового, проба
- себя, кучкование и уход, смена - поколений.
И очередная социальная сеть, изжив себя - в виртуале, раскололась надвое,
породив еще - и многочисленные клоны.
Пришли - дети, стало - неинтересно.
Куда - теперь?

* * *

Я задумчиво перелистываю книгу Витицкого...
Герою повествования - удалось найти и свой природный талант, и -
поверить, что именно в нем - его предзначение.
Но в чем - мое?
Кто я - в этом мире?
Зачем - я?
Почему - я?
За что...