3

Когда я узнала, что книга была написана в 1934 году, у меня глаза на лоб вылезли. Слишком эпатажно для того времени, слишком много секса. И, наверное, именно поэтому абсолютно «мозговыносительно».

В начале книги я вообще не понимала, о чем я читаю. Даже с моим богатым воображение представить написанное было невозможно. «Улисс» Джойса, право, был понятнее. Но со второй половины книги мозг покатился как по маслу и, скорее всего, в нужном направлении, так как я испытывала огромное удовольствие, погружаясь в Париж без оглядки. Там много грязи, бедности, голода, но еще больше там свободы. Эта свобода такая пряная и пьяная, что ради нее ты позволяешь автору таскать себя по притонам, собирать непутевых девиц всех национальностей, слушать бред несостоявшихся гениев и голодными глазами смотреть на витрины закусочных. И измученный безденежьем, с подведенным к позвоночнику животом, замерзший, одинокий и неприкаянный, ты понимаешь, что Париж прекрасен, что жизнь прекрасна, и что жить стоит.

Браво, автор, Браво!