Рецензия на книгу «Взгляни на дом свой, ангел»

Томас Вулф - Взгляни на дом свой, ангел


2 января 2013 г., 21:12

"Мы не вернемся. Мы никогда не вернемся. Но над нами всеми, над нами всеми, над нами всеми есть — что-то".

"Мощь", "поток", "лавина" - такие слова приходят на ум, когда читаешь прозу Томаса Вулфа. Его текст - бурлящий поток слов, мыслей, чувств, образов, который подхватывает тебя и несет, не останавливаясь, не иссякая ни на миг. Кажется, что нет предела этой силе, это красоте звука и смысла, сплавленных в пронизывающие, обволакивающие строки... как их описать?

Это была ночь, необъятная задумчивая ночь, матерь одиночества, смывающая с нас пятна. Он омылся в огромной реке ночи, в Ганге искупления. Его жгучая рана на миг исцелилась: он обратил лицо вверх к гордым и нежным звездам, которые делали его богом и песчинкой, братом вечной красоты и сыном смерти — один, один.


Кто он? Сквозь бессмертный образ героя проглядывает призрак автора. Книга - история утраты, хроника взросления, созревания, высвобождения - из тенет семьи, окружения, города. История возмужания души столь тонко чувствующей, всем своим существом осязающей бесчисленные атомы мироздания и претворяющей их в слова, величественную песнь, что льется неистощимо. Что мы слышим? Что видим? Покорный воле автора, оживает перед нашим взором город у подножия гор; и дом на Вудсон-стрит; и пансионат "Диксиленд"; и семейство Гантов - каждый из них - характер, каждый - живой и неповторимый; и обитатели города - живые и неповторимые; и его улицы, кварталы, рестораны и аптеки - все это картины мира давно ушедшего, следы американского Юга, которого больше нет и не будет. Утрата! Утрата!

А любовь? Была она? Где теперь? Я умолкаю...

Поднимись в горы, о юная моя любовь. Возвратись! О утраченный и ветром оплаканный призрак, вернись — вернись таким, каким я впервые узнал тебя во вневременной долине, где мы вновь обретаем себя на магическом ложе июня. Там было место, где все солнце сияло в твоих волосах, а с горы можно было дотянуться рукой до звезды. Где тот день, который расплавился в единый звенящий звук? Где музыка твоего тела, стихи твоих зубов, светлая истома твоих ног, твои легкие руки и тонкие длинные пальцы, свежие, как яблоки, и маленькие вишневые соски твоих белых грудей? И где все шелковые нити девичьих кудрей? Быстры пасти земли, и быстры зубы, грызущие эту красоту. Рожденная для музыки, ты больше ее не услышишь, в твоем темном доме ветры молчат. Призрак, призрак, возвратись из брака, которого мы не предвидели, вернись не в жизнь, а в волшебство, где мы живем вечно, в заколдованный лес, где мы все еще лежим, раскинувшись на траве. Поднимись в горы, о юная моя любовь! Возвратись! О утраченный и ветром оплаканный призрак, вернись, вернись!


Самолюбование вплоть до нарциссизма, напряжение мысли, борьба с собой, с семьей, миром, чувствами... Повествование на грани эпического, полет разума, путешествие разума и воображения между мирами, столкновение обыденного и возвышенного, битва, примирение, прозрение... Столько чувствовать, ждать, метаться, мучиться, вбирать в себя и отторгать, чтобы в конце понять, увидеть...

"Твой мир - это ты".

На краю мрака стоял он, и с ним была только мечта о городах, о миллионе книг, о призрачных образах людей, которых он любил, которые любили его, которых он знал и утратил. Они не вернутся. Они никогда не вернутся.

Комментарии

все комментарии


innire
innire, 1 февраля 2013 г., 13:10

Как красиво Вы пишете! Спасибо большое за рецензию.

alsoda
alsoda, 1 февраля 2013 г., 15:51

Вам спасибо! Это лишь жалкая попытка передать красоту и мощь Вулфа...