К идиотски неповторимому авторскому языку примешивается потуга переводчиков сохранить скопированные русские жаргонизмы, пропечатав их латиницей. Мол, не зря же Э.Берджесс в Ленинграде когда-то со стилягами тусил.

Физически сама книга чертовски приятна, как каталог икеи. Ну и внутри - каталог социальных стереотипов с жидким клеем в виде сюжета, скорее, для компьютерной игры.

Тут прав автор, укатавший три текста после выпуска последнего, в один том. А "23000", собственно, рафинированная и кульминационная заключительная часть, больше любопытная сюжетом, поскольку идеи и язык уже были отточены в первых двух.

По-растмански неторопливый, добрый и остроумный текст. Зачем мне воевать, если меня могут убить? Но как не воевать, как покинуть мир милитаристских психов? Если про Швейка - "Ералаш", то "Уловка-22" - добрая половина "Монти Пайтона".

Поливариантные трактовки незаконченного "Замка" обречены на размножение. Мой вариант - аллюзия на жизненный путь зрелого человека с непременной стартовой точкой, одержимостью целью и мучительным к ней следованием. Дарк эмбиент в прозе.

МЯСНЫМ МАШИНАМ ПОСВЯЩАЕТСЯ!!!

((а самым наваристым и мясистым нужное в тексте закурсивлено))

Давно уж не видел более яркого образа, чем удар ледяным молотом в грудь, чтобы разбудить сердце.

Изломанным ритмом и зачастую с уклоном в субъективизм, но авторы все же делают наброски к облику корпоративного Ктулху, распустившего свои щупальца от недр до газовых плит. Для ликбеза - самое то.

Сходил, называется, за хлебушком. Поскитался, пообтерся, наобщался, нахипповал, оттянулся, постранствовал. Порой аж зависть берет, как можно так слоняться по стране долгими месяцами, откладывая про себя каждую деталь, чтобы потом в считанные недели изложить это на огромном рулоне и убить наповал редактора.

Бывало затупится копье внимания, мозг ссохся, тогда открываешь наугад МД и чуть ли не проваливаешься в этот огромный мир, нарисованный великим американцем. Отличный стимулятор.

Мрачный Эрих. "Да он псих какой-то, писал только про войну и про туберкулез". Все верно. Но еще про дружбу. И пускал под тройной молох разных-преразных людей, живых людей, здесь - трех товарищей и одну молодую девушку.

Космос является огромным пузырем с вакуумом, внутри которого летают планеты и звезды. А чорные дыры сосут все вокруг. Не так? Да, не так. В книге - мнение настоящего ученого, с вырезанной в виде страшенных формул аргументацией, но с полуулыбкой - "дайте мне еще тысячу жизней, не могу наглядеться на гармонию".

Ей-богу, лучше его же "Аквариум". Там и сюжет, и нет претензий правдоруба на ледоходе. Хотя бошку очхорошо массирует, это да.

Спорные в некоторых деталях идеи, а также непонятные зачастую русскоязычному коду примеры. Но при этом достаточно стройная теория, правда занимающая два десятка страниц, а остальное - целый океан примеров, причесанных для американцев. Зато можно узнать, чем пичкают их мозги.

Иногда интересно узнать, на чем съезжает крыша у разных людей. Тут как раз про генезис философскоого безумия методично и скурпулезно поведают, отвлекаясь на ремонт мотоцикла.

Безумный, безумный Герберт, добровольно переселившийся в мир песка, нечеловеческих страстей, реконструированного языка, ремиксованных религий, дауншифтинговых технологий и эпохальных сюжетов. За такую сумасшедшую фантазию, выдержанную в строгом ритме классичесского романа, нужно просто называть в его честь новые планеты.

Напоминает такого Иванова с его "Пришествием Христа" - пять на девять метров. Только тут не Христ, а калбасня 20го века в Западной Европе. И еще лгущий всему миру главгерой, насильно утолкавший себя в глазах окружающих в инфантильность. Натурально, не фигурально.

На обложке вы наблюдаете глаз человека, видящего, что его снимают для последующей репликации картинки. И неважно, что это монтаж. Собственно в погоне за неуловимым философским камнем медиа-среды автор и сам часто путается - кто на что смотрит, кто что снимает, и как это все попадает на глаза зрителей. Плюс берет на себя партизанские функции, нескромно, но броско выставляя в название аллюзию на другую "поваренную книгу".

Будь такая книга про русских программистов-компьютерщиков, там миллионеры не были бы такие благородные, обязательно бы примешали дурнопахнущих девяностых, а каждый второй вспоминал если не спектрум, то денди.

А чего вы хотели от спортивного журналиста, которого отправили на халяву в Лас-Вегас освещать какой-то нахрен никому не нужный мотоциклетный турнир?