Как можно, говорил я себе, спокойно сидеть за столом и писать, пытаясь передать ощущение полностью обездвиженного города, в то время как знаешь, и это тебя не перестает мучить, что там, снаружи, в темноте, есть кто-то, кого преследуют и кто именно сейчас, вероятно, бежит со всех ног, спасая свою жизнь?