МОЦАРТ В НОЯБРЕ

Ноябрь, но окна распахнуты настежь —
кто-то играет Моцарта...
По обледенелой улице
с быстротой курьерского поезда
ветер гонит горящий окурок.
Иду — и вбираю холод октавами.
Скоро тёплый и светлый лифт,
как удав, заглотит моё озябшее тело.
На сегодня работа окончена,
на воротничке моей блузы
закоченела складка от утюга.
Серые сумерки мыслей
летящим пронизаны снегом.
Что-то ветром несёт мне навстречу
или катится что-то само —
издали не разберёшь:
то ли бездомная такса, то ли футляр от скрипки...

Сиркка Туркка
Из сборника «Человек, который слишком любил свою жену», 1979