|
|
|
|
|
|
|
|||||||||||
|
|||||||||||
|
|||||||
Сразу скажу, не осилила. Прослушав больше половины, совсем потеряла интерес. И дело не в том, что книга полна извращенных описаний шлюх с монмартра, грязными убогими воспоминаниями сексуальных приключений героя, населена маргиналами и прочими отбросами ( кем кстати и является главный герой). Все это вкупе наверное составляет нечто привлекательное в качестве литературного произведения, раз считается классикой и вообще имеет почитателей. Но мне книга показалась скучной и безсюжетной. Дни и события описываются урывками, тут больше мыслей, чем действия, воспоминаний и прошлого, чем настоящего, и диалоги. На фоне происходящего играет дивная музыка, старые французские песни в исполнении Эдит Пиаф - это мне понравилось больше, нежели монотонное дикларирование особенностей женского влагалища, увиденного французским вшивым(в прямом сысле слова) писакой.
Не моё. Совсем не моё.
Пожалуй, одно из самых ощутимых литературных разочарований, пережитых мною за всю сознательную жизнь.
Жаль, очень жаль...
Никак не могла найти хотя бы один повод, чтобы получать удовольствие (хотя бы литературоведческое) от плутания в дебрях грязи, пошлости, цинизма.
Для сравнения: роман Берджеса "Заводной апесльсин" - из моих любимейших книг. Хотя пока его читала, также хотелось принять душ.
Но я увидела, почувствовала и прочувствовала идею и смысл "Апельсина".
У Миллера же - нет, не увидела.
Миллер не тот писатель, что изобретает «свою» реальность. Он тот, кто видит нашу и на любом уровне – от мира материального до мира идей.
Поначалу в Миллере гнетут не столько «мозговые взблевы», сколько ощущение полного бессилия автора, а с ним и меня, читателя. Еще тяжелее этот паралич переносится оттого, что он сопряжен с поразительно чувствительной душой главного героя.
И тут же – его неиссякаемый оптимизм. Вокруг смрад, гниль, винные пары, в желудке воюют крабы, а в кармане ни гроша, но он полон. И песнь его жизнелюбия так заразительна, что улыбка невольно растягивает твой рот.
Весь этот гной, грязь, сперма – все это одежка, рюши – надо же чем то прикрыть правду. Неинтересно, сухо, скучно день за днем открыто писать свои мысли не пытаясь хоть чуть-чуть поиграть с читателем. Миллер праотец блогеров, правду в миллиард раз гениальнее и неисчерпаемей.
Нищие скитания развратничающего трубадура – канва, мат и физиология - художественные приемы необычайного тонкого узора произведения – прочного как паутина и и изящного как флорентийские кружева.
Пророчества о губительности американского стиля жизни и их идеологии(а я бы сказала – ее отсутствии) то здесь то там встречаются у многих писателей. Так и у Миллера я встретила:
«Враг Индии не Англия, а Америка. Враг Индии – дух времен, рука, которую ничто не может отвести. Ничто не может спасти мир от этого отравляющего вируса. Америка – это воплощение гибели. Она утянет за собой весь сир в бездонную пропасть».
И это пишет американец!
И вот еще, показательное (впрочем взять можно любой отрывок и он тоже будет столь же показателен):
«Такой огромный Париж! Целой жизни не хватило бы, чтобы обойти его снова. Этот Париж, ключ к которому – только у меня, не годится для экскурсий даже с самыми хорошими намерениями; это Париж, который надо прожить и прочувствовать, каждый день проходя тысячи утонченных страданий, - Париж, который растет внутри тебя, как рак, и будет расти, пока не сожрет тебя совсем»
Шикарная вещь. Без пафоса и громких пустых слов. Париж представлен не как столица или культурный центр, в котором туристы могут тратить сбережения, а как город-сток, в котором нищие, шлюхи, бездомные и голодные; как город, в котором пытаются выжить. В нем пропадают талантливые люди, уставшие бороться с условиями. Париж - просто пример, существование в нищете, голоде, болезнях, страданиях - везде, будь то мегаполис или провинция - не важно.
"Мир - это сам себя пожирающий рак........наш мир валится с ног от усталости"(с). Сейчас мир - это пристанище марионеток и клонов. Работая с людьми-ничтожествами, "которые составляют ядро нашего почтенного и никому не нужного общества" и каждый день встречаясь с "равнодушными, которых Данте поместил в преддверия Ада", герой открывает книгу и цитирует:
"...я предвижу время, когда Бог перестанет радоваться своему творению, и тогда Он разрушит все, чтобы создать нечто новое"
.
Миллеру потрясающе удалось изобразить определенные типы людей, с которыми мы сталкиваемся каждый день: блаженные и наивные девушки, безумные княгини с аристократическими замашками, которые на самом деле и гроша не стоят, карьеристы, циники, скряги и снобы.
Читая роман, невольно возникли ассоциации с "это я - Эдичка" Лимонова.
Сначала воспринималось как очередная попытка эпатажа, создания нового искусства за счет разрушения старого и т.п.
Изображение всей этой изнанки парижской жизни - мерзость, конечно. Но зато как написано! Прямо поэзия уродливого. В некоторых эпизодах хотелось воскликнуть: "Ай да, Миллер! Ай да сукин сын!". Главный герой тоже хорош: в Париже у него ничего нет, но он счастлив, потому что здесь он свободен, в отличие от всех гнущих спину в проклятой Америке.
Но в целом, ни особых восторгов, ни ожидаемого отвращения.
Автор книги ведёт безнравственный образ жизни, который и описывает в своей книге.. по мере чтения ощущаешь как наполняешься его душевной гнилью. Эротичность книги (а она входит в десятку самых эротических книг по мнению журнала Плейбой) разве в том, как автор переимел всех проституток, каких только смог..
Читать НЕ стоит.
Не знаю, как это у него выходит, но эротика Миллера магнетическая, упоительно честная и вообще))) Стилистика на 5 с плюсом.
Единственная книга у Миллера, которая must read. Категорически не рекомендуется читать людям с бедным воображением и тем, кто не переносит мата и пошлостей. Ибо там этого всего - выше крыши.
