Вино из одуванчиков

Чтобы сварить вкусный и крепкий кофе, очень важно не упустить момент, когда кофе надо перемешать в первый и во второй раз. Так же и с ощущением счастья: главное, во время осадить нахлынувшую на тебя волну, чтобы не захлебнуться, тогда за ней непременно последует следующая, и ещё одна, и ещё…

Когда мне очень хорошо, когда меня переполняет чувство всеобъемлющей радости, я чувствую, как увлажняются мои глаза. Нет, это не похоже на «мокрые глазки» - первый признак накатывающих слез. Обычно я просто чувствую, как мои глаза наполняются влагой, совсем чуть-чуть, так, что даже силуэты не теряют четких очертаний. Наверное, посмотрев со стороны, любой человек сказал бы, что они блестят. Может так и есть, я никогда в эти моменты не смотрела в зеркало. Дело в том, что это случается всегда по разным причинам. Могу идти по улице, с неба будет светить солнце, айпод будет играть жизнеутверждающие песни, и тогда я подумаю, что все, черт подери, прекрасно, и мои глаза заблестят. Могу мчаться на встречу с молодым человеком, от мыслей о котором что-то раздувается у меня внутри, пульсирует, потом резко сжимается, трепещет, разливается теплом, бежит мурашками по коже и вливается в мои глаза. Могу получить зачет после нервных бессонных ночей, выйти из аудитории и чуть не побежать по любимым лестницам и коридорам, впитывая глазами стены, ступени и таблички одного из самых лучших мест на земле.

Да что уж там. Думаю, нет необходимости перечислять вещи, которые могут радовать в неполные восемнадцать лет. Но моя совесть просто не позволяет мне промолчать в данном случае.

Я никогда не пробовала вино из одуванчиков. Но могу с точностью сказать, что «Вино из одуванчиков» - очень вкусное. Я, по стечению обстоятельств, открыла книгу Брэдберри первого июня и погрузилась в лето. Роман пропитан им, он им пахнет, оно остается на кончиках пальцев и проникает глубоко в душу. Книга пропитана ностальгией от форзаца до форзаца, от первой буквы до последней, каждая страница, каждый абзац, каждое междустрочие. С каждой записью Дугласа в его дневнике, с каждым его открытием, неважно, грустным или радостным, с каждым событием в небольшом американском городке, я менялась. Это звучит довольно глупо, но мои чувства будто обострились. Вы чувствуете, как пахнет воздух после ночного дождя? Вы замечаете, как смешно воробей трясет головой, чтобы отщипнуть крошку от большого куска хлеба? Вы думаете, чему улыбается та девочка в метро? Я – да. Каждый рассказ, входящий в состав романа, по-своему очарователен, мудр и оптимистичен. А даже если он и грустный, то эта печаль светлая, теплая. В этой книге можно найти замечательные сравнения, красочные описания, добрый юмор и море житейских истин, нет! океан.

Я буквально проглатывала содержимое, переносясь в далекий 1928 год, вдруг оказывалась в разных уголках города Грин Таун, штат Иллинойс. Я валялась вместе с мальчиками в траве, каталась с детьми на последнем в истории города трамвае, была свидетельницей обличения соседки в колдовстве вместе с миссис Браун, боялась душегуба вместе с молодыми девушками… На деле же чуть не плакала в метро, чувствуя обиду за несправедливость судьбы в случае Билла Форрестера и мисс Лумис, и все-таки не смогла сдержать слезы, когда слушала звуки из окна далекого Мехико через телефонную трубку вместе с полковником Фрилеем.

Кажется, когда я закрыла книгу, внутри меня повернулся включатель, ответственный за душевное равновесие. Она развеселила меня, подбодрила меня, вылечила меня. Сделала так, чтобы мои глаза заблестели надолго. Именно такие книги надо брать на необитаемые острова, в космос и на подводные станции.

Только у меня есть единственное пожелание. Пожалуйста, смакуйте это произведение. Вживитесь в него, дозируйте его, чувствуйте его, вдумайтесь в каждую мысль. Сказать честно? Книга – концентрация счастья, а счастья тоже может быть слишком много.

10 из 10.

Как чудесно написано об этой книге здесь на сайте!
Сколько чувств, эмоций вложено!..

А у меня двойственное впечатление.
Нет, разочарования нет - я ничего особенного не ждала, полностью абстрагировалась от ажиотажа, созданного вокруг Брэдбери многими его поклонниками, а отзывы вообще не читала, чтобы не определять раньше времени планку для книги.
Двойственное - в противоречивости восприятия.
Попробую разобраться.

1) Я рада, что не читала эту книгу в детстве-ранней юности. Я не любила раньше такое. (Как, к примеру, я рада что не читала в том возрасте "Маленького принца"). Я не очень любила притчевость в литературе, не очень любила намеки и наброски - мне нужно было читать о судьбах, о переживаниях, о жизненных перипетиях конкретно и понятно.
А вот лет с 20 я, вероятно, совершила какой-то внутренний духовный скачок - я стала уметь читать между строк, понимать подтексты, чувствовать метафоричность языка....
"Вино для одуванчиков" - книга для Меня-сегодняшней - ни в коем случае не для Меня-Из-Детства.

2) Вы окунулись в Детство?
А у меня другое ощущение.
Вот это Светлое Чувство Детства было перекрыто чувством Тоски, Грусти и Обреченности. Для меня вот это второе чувство буквально наваливалось буквально из каждой строчки...
Смерть, нависающую над всеми нами, приближение конца - вот что я видела в этой книге.
И теперь "Вино из одуванчиков" для меня - одна из самых тонких в своей пронзительной грусти книг.

3) Атмосферность книги - да! Вот этого не отнимешь.
И не дай Бог понимать здесь что-то буквально - ты пожмешь плечами и разочарованно отложишь книгу.
Здесь всё на уровне ассоциаций. Впрочем, примерно об этом я уже написала в п.1.

4) Я сразу же внесла эту книгу в свои подборки:
"Сказки" для взрослых"
"Атмосферные" книги"
"Необычный, но интересный образ: чудаковатая, но яркая и сильная старуха!"
Семья. О взаимоотношениях различных чтенов семьи"
"О детях НЕ ДЛЯ ДЕТЕЙ"

Согласитесь, что "Вино из одуванчиков" имеет основания занять значительное место в каждой из них?..

ИТОГ: Книга очень личная. Во всех смыслах этого слова, т.е. и с позиции автора, и с позиции читателя - очень, очень личная.
И она из тех, которую читают не из-за сюжета. И которую можно в любой момент, под настроение, открыть в любом месте и - упасть с головой в мир запахов, эмоций, переживаний.

— Некоторые люди слишком рано начинают печалиться, — сказал он. — Кажется, и причины никакой нет, да они, видно, от роду такие. Уж очень все к сердцу принимают, и устают быстро, и слезы у них близко, и всякую беду помнят долго, вот и начинают печалиться с самых малых лет. Я-то знаю, я и сам такой.

Добрый дедушка Рэймонд и его запечатанное лето.

Которую книгу уже читаю, и всё одно понимаю – не задалось у меня с Брэдбери. И вот с этим романом понимание только укрепилось. Через силу я читал роман, буквально заставляя себя, около двух недель вытягивал. И всё это только для того, чтобы понять – больше никакого крупного произведения этого автора я читать не буду! Хватит! Хотя, особо больших и не осталось…
Однако же, признаюсь – я всему этому не рад. Мне бы хотелось, чтобы он мне нравился. Ведь объективно то я понимаю, что книга очень хороша. Может быть даже это – шедевр мировой литературы. Душевный шедевр.

Рэймонд представляет читателю искреннюю частичку себя, своей любви к миру и человеку. Он представляет частичку концентрированного лета, доброты, жизни, счастья и грусти. И всё в одном! И всё он пытается подать очень пронзительно, с красивыми, но понятными метафорами, с интересными героями и своей личной мягкой философией. И как мило он рисует свой город при помощи большого количества персонажей и небольших сюжетных линий! Будто сидя в кресле, он рассуждает: о лесе и городе, о теннисных туфлях, о нужном хламе, о человеке и природе, о счастье и грусти, о детстве и старости, о жизни и смерти, и о многом другом, столь же важном, о чём поразмышлять лишний раз совсем не помешает.

И ведь вспоминаю я себя в детстве – помню соседскую бабушку, с которой я часто разговаривал, помню, как она потом умерла, и как тяжело я это перенёс; помню опасный овраг в городе, где частенько происходили убийства и как я там в детстве играл; помню как с сестрой в лесу играли в семью, разделив лес на квартиры, улицы и города; помню как с другом за мидиями нырял, и мы их тут же на костре готовили; помню, как через весь город с сестрой мяч гнали – бабушка на окрошку позвала; помню, как в старом доме древнюю картину нашёл, а она потом рассыпалась; помню, как мне однажды отомстила ядовитая лягушка...

Да я и сейчас люблю природу, жизнь – люблю посмотреть в окно, на небо. Я и сейчас очень люблю живое общение. Люблю размышления о жизни. И вот, по всем законам, должна была понравиться мне книга, должна была тронуть. Мол, понимаю автора, принимаю его философию, и всё такое… Но не сложилось. Так в чём же дело? Наверное, как раз в этом – не интересны мне воспоминания и размышления Брэдбери, у меня и свои есть ничуть не хуже. Я не люблю лето, мне нравится зима. Я не люблю спиртное, мне нравится сок. Я не люблю яблоки, мне нравятся ягоды. Я не люблю спокойные солнечные дни – я обожаю буйство природы. Ну и так далее по списку. Не интересны мне были эти, с виду, милые рассказы Рэймонда (из которых, по сути, состоит роман). По всем поднимаемым им вопросам мне и своего всего хватает. И не нужна мне эта книжка, чтобы вышеупомянутые воспоминания и размышления воскресли – они постоянно у меня перед глазами. И вот поэтому скучно чтение прошло. Дико скучно.
Но ещё и потому, что Брэдбери не приемлет, чего там читатель может любить. Своё счастье и свою грусть он рисует как всеобщую аксиому. Да у него все герои – точные клоны друг друга! Он рассуждает о детстве не как взрослый, а как старик-консерватор! Навязывание ценностей звучит в его романе, а такое мне совсем не по нутру…
3/5.

П.С: во новость - из одуванчиков реально можно вино готовить! А я и не знал...

Лето - это маленькая жизнь

Живая книга.

А если присмотреться и не книга это вовсе, а машина времени. Открываешь, начинаешь читать и вдруг на второй странице - бац! - и тебе двенадцать! И у тебя в запасе целое лето! И столько нужно успеть, понять, попробовать и ощутить…

И знаете, я ощутила. Я вспомнила. Снова прикоснулась к волшебству. Вдохнув аромат роз и сирени в бабушкином цветнике, вкус спелой, яркой малины, вареников с вишней, румяных пышек, тепло только что вылупившегося цыпленка, запах свежескошенной травы и летнего зноя. Услышала раннее пение петухов, мычание коров бредущих на пастбище, дробь спасительного грибного дождя, вечернее стрекотание сверчков. Я мысленно строила шалаш на ветвях большого орешника, снова окунулась в таинственную прохладу чердака, скрывающего в своих недрах множество чудес и сокровищ. Я впервые вплотную столкнулась со смертью и рождением – умер мой дедушка и родился мой младший брат. Я радовалась и огорчалась. Я проделала множество важных и нужных детских летних дел.

Я прикоснулась к своему детству. К своему деревенскому крымскому лету 1991 года.

Это было чудесное время, и я его помню.

Мне часто не везет с книгами, о которых много и востороженно говорят. Вот и с этим произведением произошло то же самое. Я уверена, что никто тут мне плюсики не поставит, но высказаться все же хочу.

Книгу называют доброй, прекрасной, напоенной радостью и счастьем. Но одна только сцена с детьми и старушкой, когда детьми высказывалась мысль, что старый человек не мог быть ребенком, просто вызвала у меня отвращение. Дети настолько жестоко при этом себя вели (пренбрежительно разговаривали с пожилым человеком, уличали ее якобы во лжи, украли дорогие ей вещи), что я хотела побыстрее пролистать это. И не стоит рассуждать о том, что дети не осознавали то, что они говорили. Если в 5-10 лет ребенок не понимает, что люди стареют, он умственно отсталый.
А сцена, когда зеленый автомобиль сумасшедших бабулек сбил другого человека? вот уж счастье и умиротворение, зашибись.

Каждый рассказ, ощущение такое, просто прерывался ни на чем. То есть есть завязка, кажется, что тебе сейчас скажут что-то важное, к чему-то подведут, но тут же все прерывается и происходит переключение на другую историю. Сидишь и думаешь, что это было вообще.
Еще добила фраза:

"В конурах комьями влажной шерсти - взмокшие собаки"

Конечно, "комья влажной шерсти" звучит очень и очень поэтично, но не нужно даже заканчивать школу и углубляться в анатомию собак, чтобы понять, что собаки не могут взмокнуть от пота, просто потому что потовых желез в коже у них нет (только на подушках лап и на носу). Достаточно просто посмотреть на одну-единственную собаку, когда ей жарко: она высовывает язык и часто дышит (испарение слюны способствует терморегуляции).

Хорошо, что не купила эту книгу, а так - распечатанные листы не жалко выбрасывать.

…Отложив книгу, я зажмурилась и представила себя маленькой девочкой.
Когда-то у меня были угловатые коленки, веснушки на щеках и две косички с бантами.
Когда-то я носила цветастые сарафаны и гонялась за бабочками.
Когда-то я плела венки из одуванчиков и торжественно короновала ими каждого желающего!..
Мир был ярок и красочен: он пах сдобными пирожками, скошенной травой, малиновым вареньем и цветущей сиренью…
А сейчас я взрослая. На глаза опустилась мутная пелена, и в нос все чаще бьют выхлопные газы и сигаретный дым, затмевая все прочие запахи. Сарафаны уступили место джинсам, а косы отрезаны в угоду моде на короткие стрижки. И все же иногда – очень-очень редко – я могу разглядеть в зеркале девочку с веснушками и угловатыми коленками…

Я смаковала сюжет долго: прерывалась в завершении каждой истории и только по истечении нескольких дней снова бралась читать... – По мне, так вино не из тех напитков, что пьют залпом.
Порой казалось, что данная книга – это мозаика, составленная из отрывков чужих судеб и собранная Дугласом летом 1928-го года. С одной стороны хотелось побыстрей увидеть полную картину, но с другой я боялась случайно потерять один или два кусочка головоломки. Рассматривая каждую составную часть – будь то история про машину счастья или страшилка про Душегуба – я искала им место, но уже в своем собственном мире, зимой 2009-го. И хочется отметить, что особенно ценными для меня оказались умение вкусно готовить и возможность несвоевременно любить…

Эта книга – глоток прогретого солнцем воздуха. Прыжок с разбега в серебристую реку. Полет «воздушного змея», которого до сих пор держит девочка с венком из одуванчиков. – А я машу ей рукой, стоя на другом краю цветочной поляны.

Я с опаской отношусь к книгам,которые слишком уж расхваливают,потому что,к сожалению,они часто не оправдывают моих ожиданий,не цепляют,как зацепили многих других.Вот и к 'Вину из одуванчиков' у меня с самого начала было предубеждение(потому что мне очень не понравился '451 градус' и я не верила,что Брэдбери может написать что-то стоящее).Я начинала читать 'Вино' много раз и откладывала в сторону.Когда все-таки взялась читать,начало показалось мне скучным и истеричным.Я очень хотела не любить эту книгу.А потом вдруг оказалось,что я читаю замерев,не дыша...Книга вошла в меня и там и осталась.Все писали,что эта книга о лете,и я боялась,что автор долго и нудно будет описывать приблизительно то,чем начинается книга.А оказалось,что эта книга-о любви к жизни,о тоске об уходящем времени (и ушедшем детстве),о людях и самых важных чувствах.Такая трогательная,щемящая!Для меня-книга не о лете,конечно,о жизни,которая стремительно несется вперед,безжалостно оставляя позади умерших близких,уехавших лучших друзей,улицы детства,в которые не вернуться,а так хочется...О том, что единственный способ остановить время-это наслаждаться жизнью,проживать каждую минуту так,как будто она-последняя.Замечательно написано.Цепляет!!!Читайте медленно,неторопливо,и книга перед вами откроется во всей своей прелести.И тогда вы,как и я,восхититесь потрясающей историей мисс Лумис и Билла Форестера (я давно уже не читала такой прекрасной истории любви),вместе с Дугом в последний раз обойдете 'статую' уезжающего Джона Хафа,испугаетесь Душегуба с Лавинией Неббс,насладитесь звуками бурлящего Мехико в телефонной трубке с полковником Фрилеем,заглянете понюхать,чем пахнет из кухни бабушки Сполдинг...Это очень добрая книга,доверьте ей свое сердце.

первый опыт общения с Брэдбери считаю удавшимся.
тут, наверное, все лучше меня знают, о чем книга. О том, что старики никогда не были маленькими, о том, что бессмысленно хранить старые платья, о том, что поваренная книга никогда не научит готовить вкусно и о том, что каждый день - особенный. Особенно особенный - когда тебе 12.
не могу не согласиться ни с одним из утверждений.

Вино из одуванчиков.
Самые эти слова - точно лето на языке.
Вино из одуванчиков - пойманное и закупоренное в бутылки лето.

Сначала немного предыстории. Долгое время обходила "Вино из одуванчиков" стороной, предполагая из обрывков восторженных рецензий, что это милая книга-впечатления маленького мальчика о том, как он провел летние каникулы. Но, наступило лето и мне захотелось прочесть что-нибудь пронизанное этим временем года и вот тут-то я все-таки решилась прочесть эту книгу, и поняла, что немного ошиблась на счет смысловой нагрузки, которую несет "Вино из одуванчиков".

Читая роман полностью убеждаешься в том, что лето - это маленькая жизнь. Главный герой - 12-летний мальчик Дуглас Сполдинг, решивший прожить это лето с толком, не теряя ни одного летнего дня. На самом деле, он не столько главный герой, сколько связующее звено между его историей и самыми разнообразными историями жизни его соседей и знакомых.

В "Вине из одуванчиков" как-то все очень гармонично, эпизоды связанные со смертью уравновешены эпизодами с бьющими через край проявлениями жизни, когда дышишь полной грудью, не пропуская ни одной минуты отпущенного времени. Эта книга своеобразный сборник давно известных истин, которые каждый из нас когда-то знал, но потом забыл в суматохе обыденной жизни. А что может лучше и ярче напомнить нам о них как не восторженный, открытый взгляд на окружающий мир маленького мальчика?
Это по-хорошему наивный, добрый, мудрый и, самое главное, очень жизненный роман, пронизанный тонким чувством юмора его автора (чего стоят истории про Эльмиру Браун или приезд тети Розы)

Не могу сказать, что книга "Вино из одуванчиков" стала моей любимой или, что я когда-нибудь захочу ее перечитать, но совершенно точно могу заметить, что прочла ее с удовольствием, она заставила меня задуматься о многих вещах и по-настоящему насладиться чарующей атмосферой лета.