Книга Одиночеств

По флэшмобу книжка посоветована Мей-тян.
Дурь, конечно, полнейшая, зато такая великолепная х)
Вот, вроде бы, немного и ни о чем, но это "ни о чем" можно целиком растащить на цитаты.
Кажись, я поняла твой замысел, спасибо, зайко

Книга Одиночеств. Одино-о-о-очеств. У Вас бывает такое, что когда пишешь о самом любимом, иногда трудно подобрать слова, в которые уместились бы все Ваши эмоции и мысли? Я долго думала о том, с чего всё-таки следует начать рецензию на книгу Одиночеств, чтобы доступно рассказать, отчего я нахожусь от неё в столь безмерном восторге. Когда долго думаешь, приходишь, как правило, к выводам нелепым и далеко не лучшим, но делать нечего, поэтому я просто скажу:
Я очень люблю книгу Одиночеств.
Люблю её за своенравность. Она может пнуть тебя под зад в любой удобный для неё момент, если чем-то ты ей не угодил, если где-то оскорбил её или безмолвно в чем-то обвинил. И ты просто не сможешь читать дальше – она тебя за шкирку выкинет на ближайшую обочину, но заставит при этом догонять её день, два или месяц. С ней трудно, как с истеричной художницей или гениальным музыкантом; от неё хочется бежать, но к ней надо возвращаться, потому что не возвращаться к ней просто нельзя.
Люблю её за простоту. Простоту, с которой она говорит о таких близких сердцу и родным печенкам вещах; с которой она смотрит на жизнь во всех её нелепостях; которую она прививает своим читателем с первых страниц. Она говорит тебе: «Послушай, чего ты хочешь? Высоких рассуждений о материях бытия? Да? Точно? А подумать? Что-что? Да? Тогда пошел ты в жопу!». Некоторые обижаются и уходят, да и шут с ними. Мы с такими вроде бы как рыбы разного плаванья.
Люблю её за прямоту. Она не будет юлить вокруг да около, подыскивая наиболее лояльные слова, а станет перед тобой во весь свой исполинский рост и громыхнет тебе правду-матку прямо в испуганные глазенки (Да-да, и это она так со всеми, хаживали – знаем). А потом, как ни в чем ни бывало, продолжит: «Эта книга посвящается…».
Люблю её за мудрость. Больше всего молчат об очевидном, о том, что у нас перед носом ежеминутно и ежесекундно, о том, что мы забываем подчас, так как не считаем должным снизойти до уровня обывательского и сельско-мыслительного, а зря. Так вот Она не молчит, нет. Она вопит во всеуслышание, употребляя всевозможные «урод», «тварь», «скотина» и прочие, которые принято называть не очень лицеприятными и «ну очень нецензурными».
Люблю её за точность. Потому что материться она может до седьмого пота, но как назовет тебя «взрослым», так жить на белом свете не хочется от тоски по своему провалившемуся в яму с чем-то вонючим детству и утерянной чистоте помыслов.
Люблю её за жизненность. Потому что другие могут сколько угодно рассказывать о похождениях Васи Пупкина в страну Лапландию, но себя вы в нём вряд ли узнаете. А вот в «лупоглазом детеныше в фирменных джинсах» многие увидят призрак давно забытого под кроной настоящего, увидят, задумаются, и, может быть, даже вспомнят. Если сильно-сильно постараются.
Ещё я люблю её за:
• правдивость
• своевременность
• тонкость
• ненавязчивую мораль
• наглядность
• искренность
• …… (будем считать, что в этом месте на меня натянули смирительную рубашку)

Но больше всего я люблю её за Одиночество. За это сорокаградусное, хмельное одиночество, которое мы каждый день ощущаем в огромном мире людей и прочих тварей, которым мы дышим – и не можем надышаться, которое мы пьем – но никак не утолим жажды. За это чувство в его идеальной степени, в его абсолютной форме и истинном содержании. За Одиночество, о котором исписаны тонны бумаги и гигабайты вордовских страниц. За Одиночество, которое живет в каждом из нас.

Читать с экрана, запоем, со всеми вытекающими последствиями: третья чашка чая у ноутбука, глаза слипаются, спокойной ночи, я скоро лягу, голова плывёт, да-да, я уже почти всё, ложусь, ложусь...

Чужие жизни, чужие истории - и такие свои. И все легко, и пробегаешь глазами по строчкам, и думаешь, ну какое же тут одиночество, боже тебя упаси, столько людей, которым можно посвятить эту книгу... И сама книга - обухом по голове. И видишь в ней себя. И слёзы. И страшно оттого, что все мы одиноки. И горько, потому что это никак не изменить.

Между нами пропасть бесконечной, ни к чему не обязывающей любви - то ли друг к другу, то ли к иным существам, то ли к собственному одиночеству. (с)

Готова выйти на улицу с транспарантом 'Спасибо, Макс Фрай'!
Эта книга не написана..она выговорена, вот как мы рассказываем друг дружке что-то, или ссоримся, потом миримся, потом радуемся или грустим. По-настоящему, по-живому.
Никакого давления, никакого негатива, всё легко 'как водомерки по воде скользят'.
Всё быстро, взахлеб, стопку за стопкой, историю за историей внутрь и..хорошо.

"Меня, в общем, не надо любить. Дурное это дело. В качестве объекта любви я существо сомнительное, ненадежное и малопривлекательное. Было бы из-за чего рвать сердце в клочья, а жопу на фашистский крест"
Прочитав аннотацию, я думала, что книга будет о другом - об одиночестве (души или человека), самокопаниях, ну или что-то в этом роде, поэтому первые страницы посвящения никак не могла сопоставить в уме название и содержание. Как выянилось, этого и не требовалось. Здесь дело в другом.
По сути книга ни о чем. Она сродни болтавне по телефону. Ты вешаешь трубку, смотришь на продолжительность разговора и удивляешься высвеченной цифре. Начиная думать, а о чем же, собственно говоря, был разговор, ты вдруг понимашь, что не помнишь - обо всем и ни о чем - а это по сути вода. Но осадок после все же остается, и уже позже вспоминаешь,что в этой части разговора прозвучала интересная мысль, в этой- смешная, а в этой просто удивительная - по сути простая, но ранее не облаченная в нужную словесную форму или просто "недуманная" тобой.
Так и здесь. Некоторые посвящения мне понравились, некоторые рассмешили, а некоторые поразили своей простотой, имеющие глубину.

P.S. А д'Артаньян то круче Пушкина ;))))))) О_о

Флэшмоб 2011. Спасибо за совет Lamoir

ох, что-то я посмотрела, что уже прошло полгода, а я еще даже половины книг не прочитала по флэшмобу, так что сейчас активно взялась) Спасибо всем, что насоветовали мне таких книг, которые я сама вряд ли бы когда собралась почитать. Это очень полезно и интересно.

Очень понравилась форма построения книги. Было интересно следить за тем, как воспоминания о каком-то человеке наводили автора на совсем отвлеченные мысли. Правда, меня немного напрягала в начале форма повествования типа "я умнее всех", "люди портят мне жизнь", "хочу скрыться, чтобы меня никто не трогал" и тд. Но при этом в ней было много интересных мыслей и смешных и необычных историй.

Жизненная мудрость, заключенная в коротенькие главки-посвящения людям, которые прошли по краешку судьбы. Нет никаких рассуждений об одиночестве как таковом, просто зарисовки из жизни, метафоричные, написанные простым юморным языком, но закручено, ведь в каждом таком посвящении заложен некий глубокий смысил, в общем, есть над чем голову поломать. Мне почему-то запала в голову «дивная телега про жизнь человечью». Смысл такой, что жизнь сравнивается с умением вышивать, сначала первые неровные стежки, потом уже начинает получаться рисунок, и вроде процесс начинает налаживаться – уже знаешь что к чему, сиди и вышивай свой узор опытной рукой. И вот, наконец, ваша работа предстает перед небесной экзаменационной комиссией, и что? «Замечательный у тебя узор. Убиться веником, как круто все у тебя вышито! Никогда еще не видели ничего подобного! Но, видишь ли, дружище, мы тут собрались только для того, чтобы взглянуть на твою изнанку. - А на изнанке, понятно, как дела обстоят. Узелки, обрывки ниток, путаница сплошная. Рисунок вообще не различить.»
Вот сижу и думаю над изнанкой своей, да и рисунок сам, если честно, чего-то до конца не понимаю…
Вот такое завершение флэшмоба 2011. Спасибо, blinch !

Книга совершенно отличная от тех, которые я привыкла читать.
Я вообще очень боязливо и настороженно подхожу к современной литературе, написанной "простым русским языком". Но Книга Одиночеств написана настолько простым языком, и даже не русским, а каким-то утробным, что молчать об этом невозможно, и описать эмоции не получается.
Последние страницы, написанные Линор Горалик – как сердцевина цветка, без которой распались бы лепестки посвящений. Как ведро холодной воды, неожиданно перевернувшееся над головой.

"... потому что я практически на пределе, пощади, дай мне день на роздых, день без одышки, день говорить с утра о малостях, жаться к твоей подушке, <...> день ухватиться за руки, когда лифт качнется, день не бояться, что плохо кончится то, что хорошо начнется ..."

Не скажу что все получилось удачно, некоторые рассказы читаешь и думаешь "зачем оно тут?". Но есть и напротив кусочки с великолепно получившиеся, после которых есть над чем подумать. Авторский стиль как обычно хорош.