Другие голоса, другие комнаты. Голоса травы. Завтрак у Тиффани

Конечно, я прочитала эту повесть в сборнике вместе с "Завтраком у Тиффани", но все же решила развести два впечатления.

А впечатление именно от этой повести весьма противоречивое.
Одно можно сказать без сомнения: Трумен Капоте - талантище! Язык настолько красив, описания настолько завораживающи, герои настолько живые - всё это притягивает и не отпускает, пока не прочитаешь до конца. А и прочитаешь - вернешься и будешь перелистывать и перечитывать то один фрагмент, то другой.
Но при всём этом сказать, что книга - моя, что стала любимой - не могу. Вероятно, просто не мой мир.
Начало - влюбило в себя: что-то среднее между классиком Марком Твеном и современной Фэнни Флэгг. Америка! Жутковатая интрига! Аж руки чесались читать дальше.
Но потом... Но потом жутковатость стала разрастаться и перекрыла для меня всё остальное.
Я не люблю читать про странное и ненормальное. Когда читаю описания вариантов неадекватного поведения - испытываю неловкость и внутренний дискомфорт.
(Кстати, именно это является для меня единственно отталкивающим моментом в моем любимейшем романе Дж.Ирвинга "Мир глазами Гарпа": вспомнить хотя бы вставки из романа самого Гарпа - про отель).

Задумалась... Но ведь есть книги "про ненормальность", которые покорили меня: тот же самый "Полубрат" Кристенсена, "Толстая тетрадь" Кристофф, "Загадочное ночное убийство собаки" Хэддона и другие.... Почти вся современная литература.
Значит, не это меня напрягло? Не знаю...
И тема одиночества, внутренней тоски, жажды любви и понимания - казалось бы, всегда подкупает меня, а тут - не подкупило.

Читать стОит. Но гарантировать любовь к этой книге - не возьмусь.

По-моему, лучшее произведение Капоте. И никто меня в этом не переубедит.
Роман обо всем, как и положено классическому произведению. О детстве, о болезни, о страдании.
Самое главное - о жутком одиночестве всех и каждого, несмотря на цвет кожи, возраст и пол. Книга о странностях и причудах, возникающих от пустоты вечного одиночества.
Роман о любви, но опять-таки- безответной, несчастной, странной. Любви одинокой.
У романа фактически нет конца. То есть ответить на вопрос - чем заканчивается книга? - нельзя. Финал звучит как мощнейшая симфония одних лишь эмоций, эмоций страшной силы, но идущих в никуда. Пропадающих так же, как погружается в землю дом, где живут герои. Все смешивается, смещается, взрывается, агонизирует.
Очень мощное и цельное произведение, где все на своих местах.
Кто не читал - тот ничего не знает о литературе.

Любовь — это нежность, а нежность, вопреки распространенному мнению, — не жалость; и еще меньше людей знают, что счастье в любви — не сосредоточенность всех чувств на предмете; любят множество вещей, и любимый является с тем, чтобы стать всех их символом; для истинно любящего на нашей земле любимый — это распускание сирени, огни кораблей, школьный колокольчик, пейзаж, беседа незабытая, друзья, воскресенья в детстве, сгинувшие голоса, любимый костюм, осень и все времена года, память… да, вода и твердь существования, память.

Меня Капоте просто оглушил своей блестящей прозой, этим глубоким ускользающим сюжетом, я не ожидала от него такой истории. Книга об одиночестве, одиночестве ребенка, ведь осознавать, что ты никому не нужен в 13 лет острее и сложнее, чем во взрослой жизни. История, чем-то напоминает «Осиную фабрику» только вместо эпатажа и брутальности в ней очень красивая проза и какое-то завораживающе-щемящее чувство одиночества и тоски по тем другим голосам и тем давно пропавшим комнатам. Безусловно, это одна из самых сильных прочитанных мною книг.

Я всегда знала, что Трумен Капоте один из тех писателей, знакомство с которым не может пройти для меня бесследно. Такое иногда случается… Ты просто открываешь книгу и начинаешь читать, и по тому, как она начинается, по тому, как начинает разрастаться, ты понимаешь, какой оглушительной силой будут обладать все последующие её страницы. И самое удивительное, в то время, когда накатывает особо сильный абзац, ты чувствуешь его как бы наполовину, и даже если перечитываешь, он не обрушивается на тебя, а нависает над головой (как если бы ты могла замораживать волны); а когда дочитываешь, все они, все эти абзацы, разбивают тебя в щепки, заставляя все последующие дни собирать себя по частям. «Другие голоса, другие комнаты» … не из моего ли cна сошёл пустынный и немой дом под стеклянным колпаком, не оттуда ли свинцовая тяжесть тела? Я открыла книгу, я закрыла её, сплю ли я или уже проснулась?

После первых страниц книги была просто ею очарована. Однако, не могу этого сказать про ее продолжение. Вроде бы все нравится, если разбирать по-отдельности: стиль, язык, герои, ситуации. Но вот что-то все-таки не то. Что-то не то отталкивает, не то уводит куда-то в сторону от сюжета. Именно поэтому не могу точно описать свои ощущения уже после прочтения книги. Создается ощущение бреда, смещение снов и яви. И порой невольно хочется стряхнуть с себя это наваждение…А к концу я перестала понимать, о чем вообще речь, вроде все слова ясны, а общий смысл и то, зачем вообще это написано, от меня ускользнуло.

Первые 2 страниц читаются, как хорошо сбитая американская проза середины прошлого века. Размеренных слог, довольно пресный сюжет. Немного отдаёт Марком Твеном. Такая жаркая проза американского лета, когда кажется, что по страницам вот сейчас начнут плыть перекати-поле.
Но потом начинают прорываться отголоски совершенно другого мира. Мира фантазий мальчика. Это практически не возможно описать. Но откуда-то в тексте появляются совершенно невероятными метафоры, открываются щели в другие пространства, где нет всех этих негров-прислуги и дерзских детишек. Потом появляются странные персонажи, вроде отшельника или лилиппутки на ярмарке. Книга начинает сочитаться непонятными фрагментами.
Именно этим она и завораживает. Я прочитала её за ночь. Просто настгнулась на первый такой всплеск другого и больше не смогла оставиться. Ощущение, что из одного рассказа прорывается совершенно другой, не похожий на первый. Какое-то совершенно удивительно построение текста. Я так и не смогла разгадать, что же так меня восхитило.
Перечитаю. Обязательно перечитаю, через какое-то время.

Стоит начать с того, что Капоте очень искренний и откровенный на эмоции, и если давать ему, как писателю, краткую характеристику, то можно остановиться на этом предложении и дальше не продолжать.
Я не буду писать о каждом произведении этого сборника подробно. Про "Завтрак у Тиффани" скажу лишь то, что начинать читать Капоте с него не менее чем фатальная ошибка. Особенно, после просмотра одноименного фильма. "Луговая арфа" (она же - "Голоса травы"), в свою очередь, показывает примерно того Капоте, каким я его обнаружила в другом его произведении "Другие голоса, другие комнаты".
В "Других голосах, других комнатах" Капоте, используя яркую образность как персонажей, так и окружающей среды и её деталей, пишет о щемящем одиночестве. Что ни абзац, то голая эмоция. Первые пятьдесят страниц я не могла понять: в чём проблема? Я вздрагивала в некоторых местах, читала, жадно переворачивая страницы, делала заметки на полях, подмечая высказывания и прочие детали, чуть позже уже поняв, что это бесполезно, их вся книга, но, проделывая всё это, я не могла понять: в чём проблема? Почему герои такие отстранённые? Почему они не испытывают радости? Почему они такие неживые? Они что, мертвы? И эта догадка ударила по мне словно обухом по голове. Ещё через десять страниц я поняла, что не мертвы, что просто смертельно одиноки. Но как схожи эти два состояния. И как страшно от этого.
Это потрясающая книга. Являясь одним из самых ранних и первым по счёту изданным произведением Трумена Капоте, для меня, на данный момент (но вряд ли что-то изменится), является самой пронзительной. И заняла место среди любимых, что, надо сказать, случается редко.

Книга завораживает, и это бесспорно. Вам она может не понравиться, можете влюбиться в нее без памяти, но то, что след в душе она оставит глубокий - гарантированно.
Всегда удивляли повествования от лица детей. Мир приобретает удивительно четкие очертания и в то же время образы постоянно цепляются друг за друга, переплывают один в другой, фантазия мгновенно уносит в другие времена, другие места к другим людям. И читатель с легкостью поддается буйному течению мысли героя, как чему-то знакомому, как будто это свои собственные воспоминания.
Итория, начавшаяся захватывающе и в духе приключенческих романов, не оправдывает ожиданий. Оказывается, не будет удивительных приключений. Зато будет нечто намного более ценное, хрупкое и самобытное. Будут души людей, будут истории их несбывшихся надежд и отчаянных стремлений. Становится жутко от того, насколько люди одиноки. Они все живут под одной крышей, но они так пронзительно одиноки, так слепы в своем отчаянии, так беспомощны в своем стремлении поделиться переживании с другими, хоть чуть-чуть облегчить собственную ношу.
Сейчас, спустя сутки после того, как я перелистнула последнюю страницу, я все еще чувствую, что я не до конца мысленно охватила книгу. Она слишком сложна и многослойна, чтобы можно было так легко докопаться до самой сути. Возможно, это займет не один день размышлений. Возможно, даже придется перечитать. Но она того действительно стоит. И бесценны именно те произведения, которые заставляют нас думать.

Начало было интригующим до невозможности, атмосфера нагнеталась красиво и правильно. Но где-то во второй половине книги мне стало окончательно ясно, что автор впал то ли в депрессию, то ли в запой и ничего хорошего дальше ждать не приходится. Ну или как вариант просто не знал как и чем все это закончить. В общем ощущения остались тягостные.

Гнездо печной ласточки падает в огонь, и птенцы, которые были в нем, не успев пискнуть, сгорают заживо.

Мужчина, влюбленный в другого мужчину, пишет ему письма "до востребования" во все города подряд по справочнику.

Перепуганный мул, проломив перила, прыгает с балкона заброшенного дома, его веревка зацепляется за балку, и так он и остается повешенным на собственной привязи.

25-летняя лилипутка из бродячего цирка ищет себе под стать "хорошего маленького человека" и иногда плачет из-за того, что все маленькие мальчики в конце концов вырастают.

Такие вот безумные образы.