Цитаты из книги Побег куманики

12 сентября 23:00

Биография мужчины - это его женщины, остальное - факты жизни.

10 октября 20:42

Наука — это дерьмо, которому снится, что оно Господь Бог.

8 октября 22:19

у всех свои покровители божественные есть, у всех: у воров и путников - меркурий со змеиным жезлом, у проституток - фаллоголовый приап, у дагонских колдунов - бледный лис йуругу, у сладострастников - иштар со стрелами, а у писателей нет никого, разве что скучноватый иоанн-богослов
и поделом, боги не покровительствуют тем, кто с ними разговаривает

8 октября 22:06

Свободная мысль, а значит, и жизнь, возможны только вопреки, все остальное лишь химические процессы.

16 февраля 2011 г.

В детстве у меня был любимый звук - нажимаешь педаль у отцовского пианино, не касаясь клавиш, только педаль, и оно будто вздыхает, хрипло, как старая собака, но это надо делать рукой, только рукой, то есть надо быть очень маленьким и сидеть на полу.

16 октября 16:24

Помнишь, я показывала тебе письма нашего француза, те, что он писал жене в Бордо? Они вернулись в отель с пометкой "адресат выбыл". согласись, в этом прелесть бумажных писем, их противостояние грязному урбанистическому туману неведения.
Электронные письма тоже остаются неотвеченными, но ты волен думать, что хочешь: адресат умер или поменял hotmail на gmail, адресат утомился иметь с тобою дело, адресат не знает, что сказать... И потом, сам поход к почтовому ящику или ожидание почтальона у калитки были неким действием, не правда ли?

8 октября 22:17

и другие возможности, которые мы все время видим краешком глаза, как видят соседа в купе, не вступая в ненужный разговор, и слышим, как слышат нелепую ссору в бистро, помимо своей воли, - все эти люди, так и не полюбившие нас до самой смерти, города, где мы не вдыхали кофейной горечи или дымка от сожженных листьев, кроны деревьев, куда мы не забирались, чтобы болтать ногами и глядеть сверху вниз, священные ямки, в которые мы не закладывали пуговиц и мертвых бабочек, слова, так и не произнесенные вслух, но напрягающие горло, да что там говорить, вся не коснувшаяся нас ойкумена, весь этот воздух, которым дышат, не задумываясь, - вот предмет для смертельной зависти
ад - это другие? да нет же, милые, ад - это другие возможности

12 сентября 23:02

Плохо рассказанные воспоминания изменяют прошлое, а плохо придуманные - будущее.

3 мая 2011 г.

фелипе пишет, что я пришел в себя, но я, кажется, пришел в кого-то другого

16 октября 20:13

кому же еще верить, как не человеку, который сам не знает, что делает?

12 сентября 22:59

истинная нелюбовь бывает только после любви

любовь

31 августа 2010 г.

...плохо рассказанные воспоминания изменяют прошлое, а плохо придуманные – будущее.

16 октября 20:09

вот, например, вино, продолжал он, когда ты не умеешь пить, то хватаешься за него, чтобы заглушить тревогу или забыть обиду, оно и тогда - как это сказать? docilement? терпеливо работает на тебя, но без радоси, мо, без радости
вино надо пить счастливым, чтобы однажды захлебнуться острой, леденящей переносицу, обжигающей нёбо сиюминутностью, ради того поворота, где к тебе приближаются отдаленные прежде звуки, запахи, подходят вплотную и заполняют твою голову, пощелкивая пузырьками, и это все, что ты хотел знать о вине, - оно не должно утешать, как не должны утешать друзья, они посылаются нам для другого

16 октября 16:22

когда люди твоей жизни уходят из твоей жизни, они оставляют полости, лакуны, которые - вопреки природной растительной силе! - не затягиваются со временем, а становятся все шире и грубее по краям, и вот, разглядывая все, что натворил, ты понимаешь, что жизнь состоит не из голоса и логоса, а из пустот и перемычек, и все, что у тебя осталось - это соединительная ткань, разросшаяся до безобразия
а все, что ты пишешь - это попытка свести края, произвести немного лимфы, и чем лучше тебе это удается, тем сильнее сочится сукровица, тем меньше тех, кто остается с тобой, - никто не хочет знать, какое все слабое и на каком перетертом шнурке оно держится, ты и сам не хочешь этого знать, хотя пишешь и пишешь, все про одно и то же - истина это смерть намерения, повторяешь за беньямином, да забей ты на эту свою истину, а намерение и само умрет

16 октября 16:14

Чем лучше ты информирован, тем крепче ты сцеплен со структурами действительности и тем тяжелее тебе свернуть в сторону и проявить свободную волю.
Свободная воля необходима, как необходим допустимый зазор между деталями какого-нибудь сложного механизма. Если все детали слишком плотно пригнаны друг к другу - не дай Бог, конечно! - то работать этот злосчастный механизм не станет.

16 октября 16:12

некоторые люди пугают меня своим совершенством
то есть я понимаю, что люблю их просто за то, что они затягиваются индийской сигартекой, втягивая и без того впалые щеки, или затягивают волосы дурацкой аптечной резинкой, или зажимают телефон плечом, когда открывают вино, забавно вытягивая шею, не переставая ловко двигать руками, не переставая говорить, да бог знает что еще, и в ту же минуту я понимаю - мне нельзя к ним приближаться, тело моей любви слишком прожорливо, вот сейчас я захлебнусь и перестану дышать, прикоснитесь ко мне, нет, не надо, пожалуйста

16 октября 16:09

я забавно устроен - стоит мне впустить в себя другого человека, как он, сам того не подозревая, распологается в моей печени, в артериях, в альвеолах, запрокидывает мне голову, примостившись в гортани, медленно крутится в барабане живота, царапает нёбо, дергает волосы изнутри, ну и всякие прочие глупости делает
и когда я его, человека этого, встречаю где-нибудь живьем, просто на углу или в кафе, первое, что проходит мне в голову, - как, чорт возьми, он выбрался наружу, а потом - он совсем не такой, как тот, что у меня внутри

8 октября 22:14

- Я ведь зачем здесь живу, - сказал мне Мозес, грызя принесенные мной альфахорес, - затем, что здесь тихо. Мне надо, чтобы тихо было. В больницах бывает по-настоящему тихо, люди сосредоточены на своих ранах, ссадинах и видениях, они не хотят тратить силы на обыкновенные слова. Тишина здесь густая, драгоценная. Моя воля - лежал бы в больнице, пока не напишу, что хочется. Но ведь не с коклюшем же лежать, с коклюшем долго держать не станут.
А психам можно. Для того я и псих.

8 октября 22:12

Мы говорили с ним о любви и о смерти, разумеется, о чем же еще говорить с разумным человеком в кукушкином гнезде...

12 сентября 22:57

...взять бы и написать роман-свиток - он разворачивается медленно, постепенно обугливаясь, и наконец рассыпается совершенно, на глазах у читателя, или нет - медный свиток, со словами четыре и золото , нацарапанными кумранской иглой, читателю придется распиливать его на куски, тот день, когда он принес эту дрянь к себе домой! или нет - написать роман-зиппер, по ходу действия мягко расцепляющий крючки смысла, оставляя читателя в недоумении, с расстегнутой парадигмой....

писательство

3 мая 2011 г.

бретонский ад, если верить балладам, холодный, склизкий, ольховый

он похож на карельское болото, в таком аду непременно должна расти куманика!

умершие сидят там молча на золоченых стульях, вокруг них пляшет пламя, свинец кипит в котлах, а им зябко, скучно и как-то бестолково

немного напоминает сеанс групповой терапии у доктора лоренцо

20 февраля 2011 г.

- а зачем она это делала? тут нужен понятный мотив.
- да брось,на свете целая куча людей, которые мучают друг друга просто так.

16 января 2011 г.

Вот еще такая штука есть — если близко к человеку встаешь, ну то есть совсем близко, так что слышно, как у него там внутри хрипловатый маятник мается, задевая сизые розовые стенки, когда вот так близко встаешь, то на секунду начинаешь любить его ужасно сильно, просто становишься им и любишь его как себя.

30 января 16:28

"Такие девушки приручают грифов и залетают от гранатовых зёрнышек..."

30 января 16:26

"Мы уже давно разучились думать сами... Мы думаем так, как думает кто-то, заимствуя образ и ход мыслей, потому, что так проще, потому, что это не требует особых усилий, потому, что для своей собственной самостоятельности в этом мире уже не осталось места..."