|
|
|
|
|
|
|
|||||||
|
|||||||||||||||||||||
|
|||||||||||||||||||||
|
|||||||
|
|||||||
|
|||||||
|
|||||||
|
|||||||
|
|||||||||||
|
|||||||||||
|
|||||||
Я сижу на подушке, скрестив ноги, и рассказываю воздуху перед собой как у меня дела, курю и пью кофе, и меняю музыку, и щелкаю пальцами, отмечая какой-нибудь особенно нравящийся кусок или особенную дудку. Подушка лежит на ковре, ковер – на полу. Цитирую строчку путеводителя, которую цитирует подруге героиня книжки Анны Гавальды: «Теофиль Александр Стейнлен, художник, мастерски писавший котов и людские страдания, лежит под деревом на юго-западной части кладбища». Мастерски писавший котов и людские страдания – меня, как и ее, восхищает формулировка. Я читаю еще: «Я подыхаю от одиночества, вполголоса повторяла она себе под нос, подыхаю от одиночества... Может, пойти в кино? А с кем потом обсуждать фильм? Зачем человеку эмоции, если не с кем ими поделиться?» И еще: «Ручку держат большим и указательным пальцами. Хотя нет... Держи как хочешь. Потом будет легко, ты просто перестанешь о ней думать. И не будешь замечать рук. Все происходит где-то не здесь. Нет, это никуда не годится, это все еще слишком красиво. Никто ведь тебя не просит делать что-то непременно красивое... Плевать на красоту. Для этого есть детские рисунки и подарочная бумага в магазинах. Надевай варежки, маленький гений, маленькая пустая ракушка, надевай, говорю тебе, и тогда наконец у тебя, может быть, получится идеально неправильный круг».
Просто книга про милое, доброе и романтичное.
Удивительно сильная, НАСТОЯЩАЯ, вещь.
И ни капли перебора.
И сколько всего в ней, в этой книге.
Не романчик о любви, не душещипательная историйка, не слезоточивая мелодрама - САМА ЖИЗНЬ. ДОБРОТА. ОДИНОЧЕСТВО. ПОИСК СЕБЯ.
Я подкрадывалась к Гавальде, как дворовый кот, который хочет и боится подойти к ладони с едой и лаской.
Прочитала о ней еще давно в чужом блоге, записала в список желаемых книг и ничего не делала, чтобы прочитать. Даже подарила томик подруге на прошлый Новый год, а себе не покупала. Потом с оказией книжка ко мне попала, и я отложила ее в сторону, оправдывая себя, что к сентябрю нужно читать по программе, а такие книжки, как Гавальда, читать лучше всего осенью.
Взялась в декабре, пнув себя, что сколько уже можно ждать.
И меня накрыло.
Удивительно, что хотя поначалу все они – Франк, Филу, Камилла, Полетта – ужасно несчастные, побитые жизнью, случайно попавшие на самое дно люди, мне было тепло за них и тепло вместе с ними. И уютно. И хорошо.
Удивительно, что хотя они были похожи на жутких придурков – и Франк, бабник и бесчувственный грубиян, и Филу, аристократ-неудачник с признаками душевно больного, и Камилла, старательно загоняющая себя все дальше в клоаку жизни, - они с первых страниц оказались понятные и очень родные.
Удивительно, что Тим, заглянув в метро мне в книжку, сказал: как ты это читаешь, я на одном развороте насчитал больше двадцати многоточий? – а я их не заметила вовсе, хотя обычно обилие многоточий отвращает меня от любого текста.
С ними было увлекательно, тепло и как-то понарошку.
Под конец стало по-настоящему больно. Потому что в этой книжке написана моя собственная боль.
Какая разница, что тебе остается – звук удаляющегося мотоцикла или грохот метро, если любимый человек уезжает, не попрощавшись, оставив тебя, растерянную, крохотную.
Какая разница, как уходит вырастившая тебя бабушка – серый порошок, еще на днях бывший живым, настоящим, родным человеком, развевается по ветру, или кусок холодной глины падает на ее, закрытое крышкой гроба, лицо.
Какая разница, кто жаждет и не смеет сказать «останься» и кто молча умоляет об этом, говоря «я ухожу»?
Какая разница, смотришь ты на тень исчезающего поезда или на светящиеся теплыми лучами окна, стоя в самой зиме, если в голове стучит одна мысль – вот и все, вот и все, навсегда, на-все-гда – и под ребрами какой-то страшный, нелепый, оборванный огрызок, с которым тебе теперь как-то надо жить.
Это, наверное, типично бабская книжка, обычная мелодрама, когда они сначала расстались, а потом, когда уже, кажется, совсем – кто-то вернулся, и бабоньки утирают платочками слезки умиления. Вот только меня никогда не трогали эти мелодрамы. А тут – плакала, как в те моменты, когда мне было плевать на все книжки, на все кино, на все на свете, кроме одного человека, который меня оставил. Или человека, который оставил всех нас.
Как бы мне хотелось полистать блокнот Камиллы..
PS Порой думаю, что эпилоги лучше вовсе не читать. Здесь он настолько плюшевый, и настолько все безукоризненно, расчудесно стало хорошо, что я не смогла поверить в это «хорошо».
Про предыдущим отзывам друзей я достаточно скептически относилась к Анне Гавальда и ее книги не вызывали особого желания прочесть их. Но вот один отличный отклик на "Просто вместе", другой, третий - и все от людей, мнению которых доверяешь.
Персонажам этой книги чертовски повезло с автором - их не только придумали такими, какие они есть, но и дали им всем найти друг друга. Это действительно прекрасная книга, атмосферная, как я их называю, книга, в которую погружаешься, теряя связь с реальностью, в которой живешь тот отрезок времени, что нужен на ее прочтение. И даже не хочется, чтобы она заканчивалась, потому что не хочется расставаться с этим миром, с этими героями, с этой атмосферой.
Книга супер!!! Такое ощущение, что автор не придумывала сюжет, а писала историю из жизни. Книга получилась очень увлекательной, душевной, доброй, а самое главное живой! Такие истории случаются в жизни на каждом шагу, единственное отличие – не всегда они заканчиваются счастливым концом.
Мне очень близка атмосфера, настроение, создаваемые этой книгой. Люди, которые строят отношения, находясь в сложных жизненных ситуациях, наконец, находят одно общее место, где будет хорошо всем, таким непохожим. В этой истории любви больше 2х человек, они живут вместе как семья, хотя в конце концов только двое остаются наедине друг с другом, связанными этим чувством.
Эта книга про Париж:
там на чердаке живет ночная уборщица, рисующая в блокнотах все на свете;
там ошивается наркоман, приютивший собаку;
там потомок Генриха IV продает открытки;
там старушек красят в розовый цвет;
там весна, там Рождество, там каштаны...
А еще там много абсурда и много романтики.
Это книга про Париж, про жизнь и - не так уж много - про любовь.
